Por un momento llegué a pensar que soltarías una de tus palabras. Me miré buscando mi mejor gesto y cuando volví ya no estabas.

Una manía la mía el decir adios antes de marcharme y sacar el paraguas en pleno junio. Justo cuando no llueve.



Me falta interés, me pierdo entre los trigales con una vida por delante y una baraja de cartas cayendo sobre mi vientre, ahora que no necesito azar.

Bajo las olas de trigo.

[...] No te diste cuenta de que todo estaba perdido y bajo mi paraguas quedaban ganas de jugar [...].



Aunque lo pienses, no.

No estoy triste.

Me conformo.



Vuelvo a mis cosas de jardinero sin manos, con un único interés.

Y no es cansancio, ni tampoco vicio a mojar vidas agotadas.

Es simplemente volver, sin resignación ni ira.



Me pierdo en el campo infinito, amarillo reseco, olas sin ruido.



Con un único interés, cosechar rosas en tu ombligo.

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2 Comentarios

• 

  Agora

  jardinero sin manos... volver sin resignación ni ira....cosechar rosas...!
  una maravilla "escondida"! muchas gracias por escribirla! y aplausos sonoros!

  16/06/11 01:06

• 

  Mi3huella

  Los jardineros sin manos no pueden cosechar rosas... lo voy a dejar ahí. Un beso!

  17/06/11 05:06