Hay genios que son capaces de crear, lo que los demás, no podemos ni imaginar.
Es un instante, normalmente al volante, cuando los pensamientos siempre anarquistas, empiezan apoderarse de mi mente el momento sin yo pretenderlo, que mi cerebro, envía una orden concreta a la mano derecha: ¡Subir al máximo el volumen! Cómo si con más ruido fuéramos capaces él o yo, de ahogar los delirios, nunca de grandeza, entre un laberinto de música, palabras, sonidos, voces huecas, en la charca que hay justo antes y a menudo, de alcanzar el conducto que lleva a la zona oscura.
La zona oscura es un jardín tras lograr cruzar ese tenebroso túnel. Sin luz. Únicamente una visita significa ya, tener una dependencia hacía él tan absoluta que parece amor. Como amar también parece el estado de tranquilidad y gozo que da entrar en ese prado gris. Tan sombrío es que mata a la sombra y sin duda, es lo mejor que puede pasarte al estar allí; estar solo. Llorando, gritando, en silencio, con los ojos abiertos o cerrados. Volando o incluso, arrastrándote como un gusano entre miedos y hierbajos, por el barro o por el lado cruel del ego. Sin ver la luz, ni una puerta, ni la salida. Dónde las voces dominan con un concierto vacío el espacio y sin embargo, es tal estruendo que hiela la razón. No hay un camino. No hay posibilidades. Únicamente la casualidad. Igual que siempre. Dónde las flores están muertas por no querer vivir. Y no hay peor muerto que el que sigue vivo sin desearlo. Ni peor vivo que el que desea estar muerto.
Y comienzo a cantar. A gritos, intentando escupir a veces ideas. A veces razonamientos. A veces reflexiones y continuamente juicios. Sin darme cuanta, que eso, es lo que pierdo.
Observo por la ventana si el mundo sigue detrás del cristal. El sol lleva millones de años brillando y yo, aún, no lo he conseguido.
Hay que seguir trabajando.
