La Muerte Del Amor
Tendremos divanes profundos cual tumbas,
lechos de ligeros aromas repletos,
y flores extrañas sobre las repisas,
que bajo los cielos más bellos se abran.
Usando a porfía su calor postrero,
nuestros corazones serán dos antorchas,
que reflejarán sus dobladas luces
con nuestros espíritus, espejos gemelos.
Una noche mística, de negra muerte azabache
intercambiaremos un único rayo,
cual largo sollozo, repleto de adioses;
y más tarde un ángel abriendo las puertas,
leal y gozoso, vendrá a reanimar,
los sucios espejos, las llamas extintas de aquello que es trono de la ya es cinta humanidad.
Muerta su sabia, muere el amor,
nada ya queda en el orbe de las distancias pétreas, tan sólo un hálito del ayer y un hoy de desventura arcaica sin atracción,
sin esperanza, con un velo de luto y los cadáveres putrefactos olidos por los buitres cuyo festín revolotean el cielo anunciando el fin de aquello que un día fue barco y que ahora es una goleta varada en la playa del sin sentido.
Son días de muerte, de palabras oscuras cuyas campanas tocan a muerte lenta en el fanal de los instintos, nada es realidad pues las ambrosías de los aciagos pensamientos duelen en el pecho de la muerte efímera, muerte de amores por doquier, muerta mi pena, muerto mi amor.
