"Son las 5 de la mañana y ni siquiera puedo pronunciar tu nombre... no porque no pueda, o, no quiera, es que no lo sé, no lo sé, hasta ni siquiera sé si existes..."

Y así arranca el último borrador que leí del tipo que no podía encontrar musas para provocarse escritos.
Como si esa fuera la solución. O el problema. O el puente. O la nada.

Por que ya lo escuché quejarse de la monotonía que le causaba tener que escribirle a la misma persona versos diferentes con sabor a iguales. Algo que ni su quisquilloso mentor podía notarlo, solo su caprichoso ego de paladar "exquisito" y avinagrado era capaz de sacarle pulgas a su inspiración.

Auscultaba las piedras,
la flor naciendo de árboles secos,
la risa de la mujer que le vendía caramelos vencidos,
el reflejo de las estrellas dibujadas en los charcos de la calle,
su impaciencia, su locura.

Era un idiota con todas las luces.
El amor no era más que una sopa de letras que se revolvía para encontrar nuevas palabras. Solo eso.

Pero a la gente que le importa que hubiera maravillosas estrofas de canciones que carecen de melodía nadando en el aire, si cada quién canta su solo en el tono que le queda.
Pero a la gente que le importa que tuviera que exprimir su corazón y el de otros, sacudirse las soledades y pintarse de depresiones, en pos de un verso.
Pero a la gente que le importa lo que el tipo tuvo que sufrir para poder resumir en una gota, el resultado de 54.000 besos y 2 millones de lágrimas, que sin saberlo, plagia sin plagiar la empatía de potenciales lectores.
A nadie le importa el que enferma y se tortura en lamentos por no rendirse ante una página en blanco. A nadie...



ram

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