Debajo de la tinta se oculta un porvenir incontrolado. Cuento con los dedos de una mano muerta los recovecos imposibles de mi alma, que calla, que blasfema en su silencio violado hasta el ...

Ese día, lluvioso, gris y aburrido, se me ocurrió escribir, así que agarré la pluma que me había regalado mamá en mi último cumpleaños, y me senté al lado de la ventana, por supuesto, cerrada, para qu...

A merced del infortunio con zozobra vil desasosiego y repudio asi vuelan mis pensamientos buscando el rastro de tu adiós El llanto de mi corazón desfigurado que sin latidos, muerto ha queda...

/Para Whitesoul./ Somos uno. Lo somos porque no somos nadie, y esa incertidumbre está más llena que el tener a mil hombres repitiendo: ¿Quién? Y yo Nada, nada; y nosotros Todo, todo. Infinito y ...

A veces, lo único que quiere es morirse. Pero no de pena, porque de pena de mueren los hombres y ella no es un hombre. Morirse de hambre, eso es quizá un final más digno y por eso -por eso- deja qu...