Después

Tres vidas después de la vivida

el mundo no es el mismo.

Cambiaron las casas y las cosas

y la gente está distinta.

¿Con qué andamios se sostiene un sentimiento

cuando la presencia amiga no alimenta,

cuando no se sabe si el amigo

perdió el pelo o la conciencia,

si se hizo monje, presidente,

actor de reparto o maquinista?

Algo que nos queda es sonreír

por aquel amigo loco tan querido,

echarle unas paladas de tierra

a los recuerdos,

rendirle tributo de por vida

al perdonarle la novia

que tuvo aquellos días,

o eyectarse como de un avión a pique

cuando alguien golpea la ventana

y avisa que aquel ausente del demonio

que escapó de aquí hace tres siglos,

entre la niebla gris de la distancia

y las faldas de la ausencia,

sin saber por qué,

y sin dar explicación,

nos necesita.