Escribo estas línea amargas
entre volutas de humo
desde el hemisferio este
alumbrado por lunas gemelas
que huyen del astro rey
peregrinando al infierno
donde las almas dejan de latir
y se convierten en brunos cuervos.
Los guarismos de la poesía
surgen cual fantasmas
en el teclado diseminado
ante mis ojos cansados
hartos de tanta batalla perdida
en la soledad del tiempo
en calendarios sin domingo
de amaneceres inciertos.
Me pregunto quién fui
donde perdí el camino
que me llevaba al infierno
para llevarme a este lugar
donde habitan las telarañas
donde no suena la música
y el silencio trepana
mi cerebro de marfil.
Mis cuencas vacías
se dilatan al contemplar
este tugurio existencial
en el que mi mente cruje
profanando el mausoleo
donde muere la civilización
y los miedos nos corroen
desde la dermis hacia dentro.
Los sueños se pierden
en los vaivenes del mar
en los tumultos del tiempo
donde buitres agoreros
nos esperan vestidos de negro
afilando sus picos romos
en huesos abandonados
en la arena del desierto.
Deletreo D-E-S-O-LA-C-I-O-N
y la veo mirarme de frente
como un augurio del porvenir
donde las olas regurgitan
sus algas hacia dentro
hacia los abisales fondos
donde habitan mis demonios
adentrándose al averno.
Llevo puesta la máscara
del poeta espectral
al que guían sus instintos
enlutadas plañideras
dirigiéndose al confín
donde termina el mundo
y surge la poesía verdadera
que viven nuestras sombras.
Incluso ante el telón de acero que nos separa, tu alma y la mía sufren al unisono, me gustaría que tus fantasmas desaparecieran y la oscuridad que te rodea, pero tengo un mal presentimiento cuando he leído tu poema, espero sinceramente equivocarme.
Mi mano antaño siempre estuvo tendida, y lo sigue estando de una forma sincera, si has leído mi ultimo poema, es poesía que también viene de las sombras.
Te veo como un soldado herido, apenas teniéndote en pie, vestido con harapos y con la piel sangrando, en un camino lleno de minas, es como si supieras que pronto pisarás una y todo acabará, o quizás sea que me vea a mi mismo, no lo sé Voltereta, en este estado de desesperación en el que estoy, ya no soy capaz de ver nada con claridad.
Cuídate Voltereta, no sé que puedo decirte para qué puedas escapar de ese estado, por qué ni si quiera yo mismo sé que hacer, hay algo que siempre nos ha unido, cuando peor estamos, mejor plasmamos las palabras en el papel, yo no sé tú, pero para mi eso no es importante, ya no, hace tiempo que dejó de serlo.
Creo que esta página es el purgatorio, es el paso previo al infierno que nos espera.
Solo me queda decirte, que no intentes nada, hazlo o no lo hagas, intentar no es suficiente, ya no, creo que nuestro fracaso es que lo hemos intentado, pero no hemos tenido miedo, miedo a nosotros mismos.
Perdóname, tal vez tu poema solo sea una obra meramente y yo esté divagando.
Te mando un abrazo Voltereta.
Pol.
17/12/17 04:12
Sobre cogida me he quedado, se siente tanto tu desolación sin esperanza. Espero que sea un estado pasajero, creo que escribir como escribes es imposible hacerlo sin sentirlo. Tu poema se respira y llega muy dentro, lo vuelvo a leer y más triste me siento.
Un cariñoso abrazo Voltereta.
17/12/17 07:12
¿Tan triste estás, Voltereta en esta Nochebuena?
Levanta ese ánimo Voltereta y sonriamos al año nuevo que se acerca.
Te deseo lo mejor.
Un abrazo.
24/12/17 08:12
Yo estuve en un lugar parecido, creí que jamás saldría de el, pero una noche me enfrenté a lo más grande y otra a lo peor, curada estoy desde entonces,no quiero irme pero... si la guadaña quiere o me requiere, creo que estoy preparada o domada.GRACIAS por tus regalos en forma de poesía. Un saludo Votereta de Chany.
07/02/18 09:02
