Mi poesía es neófita, de barrio,
con rimas de adentro, con rimas de arrebato.
Salen poco elucubradas, impías,
muchas veces incautas, a veces expulsadas y frías.
Siento que en mí, las rimas hierven,
que agitan irascibles mis manos,
que erosionan mis melancólicos ojos,
y que mueren en papel, cuál acto macabro.
Pero al final, ni siquiera es poesía,
es melancolía casera,
con rimas cansinas e impías,
arrebatadas, rastreras.
El Yeti
