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Última vez: 21/11/2017 - Empezó el 14/6/2011

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  • Los Descendientes Del Tisanuro

    Los descendientes del tisanuro , anidan febriles en el hueco ancho de la llaga abierta de mi pecho. Allí donde las hormigas metálicas compiten con millones de preguntas por hallar esa respuesta que amarillea en la cornisa blanquecina del mañana. Y el sol colgado de un cielo azul estaño. Humeantes nubes lloran su pena al campo y sus viles seres supervivientes que no vivientes ni vividos. Beben su llanto y sacian su mesura. Emborrachándose de vida las palomas se descuelgan como notas de un...

    por libelle | 57 lecturas | 5 comentarios | 3 lo recomiendan
  • Aires

    Aire que lleva tu sombra a la vera de mi puerta. Brisa de trigo, amapola . broche ciernes en mi reja . Jazmines rasgan el cielo , blanco sobre rojo teja . Pájaros enamorados , bailan sobre las macetas. Gitanillas de colores , con tacones y peineta. Aromas de Andalucía, se derraman por la sierra. Olivares centenarios , capillitas en la tierra. Donde se reza sin voz, la mujer aceitunera.

    por libelle | 80 lecturas | 8 comentarios | 3 lo recomiendan
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  • El Espíritu Gris.

    Desperté desnudo y aterido,en una intersección de senderos en el medio del bosque, la niebla ocultaba lo que había a mi alrededor, difuminando las formas de los árboles y convirtiendo mi visión en un paisaje fantasmagórico. La humedad trepanaba mis huesos y me hacia temblar como si el miedo se hubiera convertido en invasor de mi cuerpo y me llevara arrastrando hacia la tenebrosa caverna de lo desconocido. Intenté ajustar las imágenes que pasaban como flashes por mi mente, pero mis recuerdos...

    por voltereta | 91 lecturas | 6 comentarios | 6 lo recomiendan
  • Grasa Corporal

    Cuando desollé a Estefanía, la dificultad saltó rápidamente para maniatar mis reflejos y habilidades con el cuchillo: la grasa y su perfume me asquearon más que su aliento en vida. Cosa tan rara como su especial movimiento de felación acústica llena de depravación y tazas de té casi vacías. Cosa tan mágica, como su voz interdimensional viajando en limitados decibeles de oro. Pero al terminar me senté a su lado, y con sus ojos resecos por la ausencia de párpados, le convertí la furia en poe...

    por bierrodot | 42 lecturas | 1 comentarios | 3 lo recomiendan
  • Recomendación (por Si) de una Editorial.

    Me consta que muchos de vosotros, si aún no tenéis publicado, si es posible de que os lo planteéis, aquí os dejo el enlace de una editorial que tal vez, os sorprenda si os informáis sobre sus condiciones. http://aglayabook.es/ yo, he leído de sus libros "la niña que comía mariposas" me parece sencillamente magnifico, de hecho, es de esos pocos que me ha permitido leer en varias ocasiones. ...la vida, impresionante para unos, desgarradora para todos, amarga en mano de la mayoría. Es un espa...

    por buitrago | 66 lecturas | 5 comentarios | 5 lo recomiendan
  • Bocados de Realidad

    ¿Qué será lo que le ponía su madre? Fuera lo que fuese, aquellos bocadillos debían de estar riquísimos. ¿Serían de chocolate, de mermelada de fresa, de miel tal vez? Seguro que de algo dulce, pero, por más vueltas que le daba, no era capaz de resolver aquel misterio que me quitaba el sueño cada noche. Ellos lo sabían todo, sin embargo, nunca me atreví a preguntarles. Probablemente porque, después de cometer cada robo, echaban a correr como diablos, mientras yo me quedaba muy quieto, paraliz...

    por jucapega1963 | 53 lecturas | 1 comentarios | 5 lo recomiendan
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  • Aires

    Aire que lleva tu sombra a la vera de mi puerta. Brisa de trigo, amapola . broche ciernes en mi reja . Jazmines rasgan el cielo , blanco sobre rojo teja . Pájaros enamorados , bailan sobre las macetas. Gitanillas de colores , con tacones y peineta. Aromas de Andalucía, se derraman por la sierra. Olivares centenarios , capillitas en la tierra. Donde se reza sin voz, la mujer aceitunera.

    por libelle | 80 lecturas | 8 comentarios | 3 lo recomiendan
  • Los Descendientes Del Tisanuro

    Los descendientes del tisanuro , anidan febriles en el hueco ancho de la llaga abierta de mi pecho. Allí donde las hormigas metálicas compiten con millones de preguntas por hallar esa respuesta que amarillea en la cornisa blanquecina del mañana. Y el sol colgado de un cielo azul estaño. Humeantes nubes lloran su pena al campo y sus viles seres supervivientes que no vivientes ni vividos. Beben su llanto y sacian su mesura. Emborrachándose de vida las palomas se descuelgan como notas de un...

    por libelle | 57 lecturas | 5 comentarios | 3 lo recomiendan
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