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  • El Club de Los Poetas Muertos.

    Esquiva es la luz de la luna en su reflejo en la charca donde dormita el batracio, verde príncipe maldito condenado al tumulto de la existencia oculto entre cadáveres de viento.  Germinando hojas marchitas del invierno recóndito que nos aleja de los egos y nos hunde en la muralla de la soledad perdida, cadáver de añoranzas, rescoldo de hoguera calcinada en su propia vanidad.  Los cañaverales se mecen con viento del disturbio al acontecer del momento y sus ocultos guaris...

    por voltereta | 192 lecturas | 5 comentarios | 3 lo recomiendan
  • Subliminal.

    Solo la vida te impide vivir la verdad de la muerte, el auténtico gozo de desaparecer y volverte volátil como una nube camino a las estrellas o un paisaje que se pinta de retazos verdes, azules y blancos, de bosque, agua y cielo. Una amalgama de sentimientos intentando degradarte y transferir la consciencia de tu mente al mandato de la cruz y sus secuaces, mercachifles y vocingleros, ocultos tras la sotana de la impunidad y el vicio de la pederastia, que se ocultan tras la ilusi...

    por voltereta | 127 lecturas | 4 comentarios
  • Lúgubre Aurora.

    Sigo el atajo que acorta el camino al infierno, intentando escapar de los pájaros y de las flores, transito el sendero de los helechos, oculto tras la umbría de los viejos eucaliptos. El silencio es una sepultura perpetua que me esconde, que me guarece de la hoguera de las vanidades. El camino es negro y mate, como un cuervo creado por un taxidermista al que momificó el tiempo. En la bruma no sobreviven ni loas ni alabanzas, fenecen en su propia inconsistencia, mientras un túmulo...

    por voltereta | 138 lecturas | 2 comentarios | -1 lo recomiendan
  • Rosa de Los Vientos.

      Poco antes de que los domingos fueran amargos exploraba mundos habitados por sueños, tal vez fuera un filibustero abandonado a su suerte, en los mares atribulados, donde naufragaron utopías. Esos océanos profundos que surcaban ballenas blancas perseguidas por capitanes de pata de palo que desangraban corazones maltrechos.   Duele tanto la vida cuando uno muere viviendo esa cadena perpetua de una prisión sin barrotes a la que...

    por voltereta | 290 lecturas | 4 comentarios
  • Rosa Del Desierto.

    Levanta la brisa del otoño la poesía de su letargo estival cuando las golondrinas abandonan sus nidos y elevan sus alas negras apuntando al horizonte, mientras el sol se oculta en el fin del equinoccio de miradas indiscretas y de corazones tiernos. La sombra de la soledad flota en un mar sin fondo donde las sirenas duermen sus quimeras de cristal en azules recónditos, ajenos a la tristeza que les tiene retenidos en mareas moldeadas de es...

    por voltereta | 192 lecturas | 3 comentarios
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  • Atributos (microrrelato)

    Nunca me dejaron ser. Mi padre no me entendió jamás y mi madre no soportaba la idea de tener que llevarle la contraria, de enfrentarse a él. El más mínimo atisbo de discusión la convertía en un ser anulado por la angustia hasta el punto de ahogarse en su propio miedo… Y mientras tanto, yo quería ser. Así las cosas, crecí al margen de ambos; herido, incapacitado, como un inválido, impermeable a cualquier gota de apego familiar. Con los años, descubrí en la soledad a mi más leal compañera ante ...

    por jucapega1963 | 144 lecturas | 2 comentarios | 1 lo recomienda
  • Noche Cerrada

    Noche cerrada. La playa vacía de cuerpos y almas. Desde mi ventana, escucho a la luna cavilar sus silencios prendidos en su halo de plata irisada. Un mar de aguas remansadas mece su espuma de sal y algas, cuajada sobre arenas que el viento emigrara en galernas ya pasadas. Vaga rumoroso el rompiente de las olas; en el horizonte , las farolas de los pesqueros titilan su luz entre gaviotas y luceros. Las dunas destellan blancas; el cielo pinta su añil con estrellas albas. Sueño y ...

    por danae | 530 lecturas | 16 comentarios | 8 lo recomiendan
  • Besar la Vida

    Besar la vida y que en ese beso el corazón galope, los ojos brillen, el alma goce. Besar la vida con suspiro de brisa o viento del norte, sonrisa alegre al día que se abre aunque las nubes amenacen, aunque el invierno se avecina. Besar la vida, arar senderos en la tierra fría, sembrar semillas que ondeen espigas, regar de savia las hojas marchitas, prender los labios sobre la piel amante hasta el último rincón, hasta el último instante, y que nunca sea tarde, y que nunca se ol...

    por danae | 507 lecturas | 12 comentarios | 13 lo recomiendan
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  • El Club de Los Poetas Muertos.

    Esquiva es la luz de la luna en su reflejo en la charca donde dormita el batracio, verde príncipe maldito condenado al tumulto de la existencia oculto entre cadáveres de viento.  Germinando hojas marchitas del invierno recóndito que nos aleja de los egos y nos hunde en la muralla de la soledad perdida, cadáver de añoranzas, rescoldo de hoguera calcinada en su propia vanidad.  Los cañaverales se mecen con viento del disturbio al acontecer del momento y sus ocultos guaris...

    por voltereta | 192 lecturas | 5 comentarios | 3 lo recomiendan
  • Lienzo En Blanco.

    Sobre un lienzo en blanco empecé a escribir mi despedida. Cargada de emociones y plena de derivas, en un mar de espumas blancas, donde las gaviotas caminaban perdidas, sobre un sol que caía a plomo. Las palabras son huidizas para quien intenta atraparlas, se esconden esquivas en los miedos y las incertidumbres y vagan ambiguas, sobre las soledades amargas y los corazones partidos. Perdí la esperanza de alcanzarte y me siento solo, no es que sienta la soledad; más bien me siento a...

    por voltereta | 597 lecturas | 13 comentarios | 9 lo recomiendan
  • Lúgubre Aurora.

    Sigo el atajo que acorta el camino al infierno, intentando escapar de los pájaros y de las flores, transito el sendero de los helechos, oculto tras la umbría de los viejos eucaliptos. El silencio es una sepultura perpetua que me esconde, que me guarece de la hoguera de las vanidades. El camino es negro y mate, como un cuervo creado por un taxidermista al que momificó el tiempo. En la bruma no sobreviven ni loas ni alabanzas, fenecen en su propia inconsistencia, mientras un túmulo...

    por voltereta | 138 lecturas | 2 comentarios | -1 lo recomiendan
  • Subliminal.

    Solo la vida te impide vivir la verdad de la muerte, el auténtico gozo de desaparecer y volverte volátil como una nube camino a las estrellas o un paisaje que se pinta de retazos verdes, azules y blancos, de bosque, agua y cielo. Una amalgama de sentimientos intentando degradarte y transferir la consciencia de tu mente al mandato de la cruz y sus secuaces, mercachifles y vocingleros, ocultos tras la sotana de la impunidad y el vicio de la pederastia, que se ocultan tras la ilusi...

    por voltereta | 127 lecturas | 4 comentarios
  • Rosa de Los Vientos.

      Poco antes de que los domingos fueran amargos exploraba mundos habitados por sueños, tal vez fuera un filibustero abandonado a su suerte, en los mares atribulados, donde naufragaron utopías. Esos océanos profundos que surcaban ballenas blancas perseguidas por capitanes de pata de palo que desangraban corazones maltrechos.   Duele tanto la vida cuando uno muere viviendo esa cadena perpetua de una prisión sin barrotes a la que...

    por voltereta | 290 lecturas | 4 comentarios
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