Júrolo que un día, del cielo llovieron manos. Redondas, finas, chapuceras, jóvenes viejas. Sin anuncio de tormenta ni ventarrón de uñas, llegaron. Unas murieron en la caída, otras se levantaron y dominaron la tierra, unas aprendimos el arte excelso de la palabra escrita, otras se juntaron y alzaron una plegaria a su cuna, de que pronto viniera un cuerpo dueño que las aplaudiera y las quisiera. Así pronto, las manos regordetas, pasajeras, crecieron y se hicieron soberanas regidoras del orbe y del universo. Pero todo pasó, las manos envejecieron, se encanecieron, tiritaron con el parkinson, cruzaron los dedos y al final moriremos, pero nos llevaremos lo nuestro.

AbrahamsaucedocepedaSeguir Autor Recomendar Texto Agregar a Favoritos