Matar El Día
Me apena la caricia de la cama, me embriaga el sueño en las pupilas, aprovechar medianamente el día no es ninguna hazaña. A veces, el dolor en las sienes me reanima, a veces me amarga la saliva, a veces nada más me mata. Ya muerta el hambre, deja su cadáver hediondo en mis entrañas, y pasa el día sin pasar más nada. A veces, un rincón de mi habitación está más frío, a veces me fatiga el tiempo perdido, a veces quiero despertar dormido, algunas veces incluso lo consigo. Cualquier día entre semana, las letras que no escribo repiten su burla insolente:
