Lugares Oscuros

Hace tiempo que vivo en el filo de la medianoche, con sede en garitos de damas burbujeantes y de beso embriagador. La lengua y las palabras disienten, y los pensamientos se disipan junto al humo de ese cigarrillo que siempre apuntó al cielo, pero fue engullido por el asfalto nocturno. Allí, las botellas quiebran antes de llegar al mar, se hunden en un olvido cuyo horizonte se antoja más lejano que el de cualquier océano, y no contienen mensaje alguno, sólo un papel en blanco que espera alguna respuesta decente. Y en la madrugada, los relojes parecen obra de Dalí, derritiéndose, postrándose ante el paso de un tiempo implacable y despiadado, que araña segundos y rescata horas en una suerte de opio que calma la memoria. La vuelta a casa siempre tiene forma de recaída en no sé qué vicios o costumbres… siempre a un centímetro de la meta. Siempre a falta de un beso que te saque de las cloacas.