Matar a PenÉlope

Hoy he empezado a matar a Penélope.
Le he clavado un puñal
en medio del pecho,
me he fabricado con sus lágrimas
un escudo que huele a dolor
y tiene el tacto suave del terciopelo.

Pero cuando la estaba matando
también, poco a poco, mi vida
entera se iba apagando,
mis ojos se cerraban y desde
mi azul, amor, ya te estaba,
aún sin haberte ido siquiera,
extrañando.


Aunque no quiera, tendré
que confesarte que no deseo
que ella se muera, aún sabiendo
como sé se trata de elegir
entre su vida y la mía.

Pero no puedo matarla del todo,
una parte de su anhelo sigue
aleteando en mi pecho, me
sigue atormentando noche a noche
y sigue haciendo también
crecer mi desvelo.