Vestida de Alturas.
Se atascan las palabras
en la estrecha punta de un bolígrafo.
Empujan y empujan,
confundiendo con su rabia
una realidad difunta.
El dolor se hace ira& y sangra,
desde los ojos se abalanza
cruzando desiertos de piel y escama,
hasta dar con aquel abismo desnudo de ingrata distancia.
&maldecida por la viuda ira,
gritó su rostro de momentos y añejo gozo mientras caía.
En el escalofrío de la oportunidad.
Sobre el vértice de su pendiente,
brincó a ese negro espacio que se le abría debajo.
Con las manos extendidas, cerrados los ojos,
un seco grito busco aquella segura muerte,
esa, que siempre se espera quede.
Arrasando su cuerpo de pasados sin presente,
como otra más de esas historias vulgares y corrientes,
otra, donde muere la inocente.
-La violencia de género es una de las más despreciables y deleznables lacras de nuestro tiempo, y también, terrible ejemplo de la más vulgar cobardía-
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