Recuerdo que no hace mucho quería, de mayor ser Rapunzel, ser el oido de Beethoven, la caligrafía de Neruda o la ceguera de Monet.
Hoy apenas me conformo con no romperme, con no caminar por arenas movedizas y hundirme en declive hacia al fondo.
Lo cierto es que todo radica en mi, pero a veces dudo en si soy yo quién se siente atraida por el infierno, o es el infierno quién me seduce por quedarme dentro de él, rota y sin consciencia, mísera de recuerdos, que siendo efímeros, acaban tomando forma de pesadillas, castigandome al compás de un vals triste, los cuales mueren cada noche con cada amanecer.
Hay algo que me obligo a leerlo varias veces.
Me gusto.
Un saludo.