Rosa Furibunda
Escribo desde la más negra sombra, la que me aqueja.
Es lunes 24 de marzo, no he ido a trabajar hoy porque el terrible presentimiento no deja de acecharme. Ya desde principio de mes lo siento, mientras ordeno los ficheros, desempolvo el anaquel, mientras degluto el almuerzo mustio. Capa sobre capa de sombra recae en mis hombros, incluso en la noche mientras duermo, incluso ahora al escribir esto.
Lo he dejado crecer suficiente, es el presagio del fin de mis dias, del fin de Los dias. Fue ayer cuando, huyendo casi del trabajo tras un desagradable incidente con cierta rata, no pude sostenerme en pie en la parada del 56. Mejor dicho, sentí que no Debía sostenerme en pie; sentí que vivía una vida prestada, que estaba robándole tiempo a alguien más. El viaje a casa fue detestable, entre las vibraciones del motor y el asiento de cuero pegándoseme a la espalda, el paisaje acuoso, toda esa tonalidad gris...
Eso fue ayer; desde entonces no salgo de la cama, temeroso de la pared descascarada, del tintel de la puerta cayéndoseme encima. Temeroso del cereal, del café, de los irremediables tiempos cuajados que componen El Tiempo.
Por eso escribo estas líneas, sospecho que no he de ser el único, que alguien más ahí, suelto en el mundo, presiente también la muerte, la muerte en el aire, la muerte Del aire; personalmente espero que se trate de un presagio particular, del final de mi reloj nada más, porque en caso contrario, moriré sin poder dar demasiado aviso: hagan sus cosas, amen su gente, cumplan sus designios; pronto parirá la Madre Muerte y lo que llegue a esta tierra, estará solamente en manos de ustedes.
Por lo pronto, haciendo público mi malestar por el aire y las rosas, yo, pobre embaucador de mis dias, se que puedo morir de una vez y para siempre. No como esta muerte de cada minuto, prolongación de la anterior y antesala de la próxima. Puedo morir de una vez y estoy feliz de escribirlo; puedo morir de una vez, de una vez y para siempre, puedo morir, pu...
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Libelula
Y tambien puedes vivir y ver otros colores aparte del gris.
No nos vas a dejar sin tus textos.
Un abrazo
22/05/14 06:05
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Amalaya
No te los quiero robar, ni los colores, ni la ilusion, pero los colores no existen, sabias eso?.
Cada vez mejor tu cuaderno, hace pocos dias que ando por aqui, purgando mas que nada alguna cancion del pecho, que sin la musica que la conmueve queda alguna especie de imprenta muda...pero se siente bien, nos estamos cruzando para hacer algo de eso,
un abrazo Gentio.
22/05/14 05:05
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Superandoloimposible
Hola Gentio. Me gusta tu estilo y el tu estilo y el tema que tratas pero... Esperoque no sea de verdad como te sientes. Por favor, no te acerques a la muerte. Te lo suplico y te lo aconsejo. Separate todo lo que puedas de ella. No la busques, que te busque ella a ti cuando llegue el momento, que espero sea dentro de mucho tiempo. Un besoo.
22/05/14 05:05
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Gentio
Es un relato... a los tres les digo. Mucha gente usa este sitio como su diario personal y esa es una de las razones justamente por las que no leo a muchos de por acá...
Amalaya, lo se, los colores no existen. Sin embargo es cierto que hemos logrado sinterizar todas esas interpretaciones ópticas que de otro modo no serían más que eso, interpretaciones; las sintetizamos y por eso existen 'cosas' de 'colores'. Aunque para uno el rojo podría ser tranquilamente verde. Y el gato, liebre; pero los colores existen porque nosotros existimos y ahora que lo pienso este relato trata de eso (los colores se van porque él está yéndose).
Superandoloimposible, todos vamos a la muerte, desde siempre.
23/05/14 02:05
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Vanished
Los colores existen y lo hacen desde el principio del universo y aún antes, de allí venimos desde la explosión de un color (el color) luego fue el sonido y millones de años más alla la materia. Cerremos todos los ojos y allí seguiran los colores, cálidos y extrañandote. Un abrazo
14/06/14 08:06
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Gentio
Oh, que buen comentario-. Saludos vanished
15/06/14 04:06
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Vanished
No es comentario XD
16/06/14 07:06
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Gentio
jaja claro.
18/06/14 03:06
