Rosa Furibunda

Escribo desde la más negra sombra, la que me aqueja.
Es lunes 24 de marzo, no he ido a trabajar hoy porque el terrible presentimiento no deja de acecharme. Ya desde principio de mes lo siento, mientras ordeno los ficheros, desempolvo el anaquel, mientras degluto el almuerzo mustio. Capa sobre capa de sombra recae en mis hombros, incluso en la noche mientras duermo, incluso ahora al escribir esto.
Lo he dejado crecer suficiente, es el presagio del fin de mis dias, del fin de Los dias. Fue ayer cuando, huyendo casi del trabajo tras un desagradable incidente con cierta rata, no pude sostenerme en pie en la parada del 56. Mejor dicho, sentí que no Debía sostenerme en pie; sentí que vivía una vida prestada, que estaba robándole tiempo a alguien más. El viaje a casa fue detestable, entre las vibraciones del motor y el asiento de cuero pegándoseme a la espalda, el paisaje acuoso, toda esa tonalidad gris...
Eso fue ayer; desde entonces no salgo de la cama, temeroso de la pared descascarada, del tintel de la puerta cayéndoseme encima. Temeroso del cereal, del café, de los irremediables tiempos cuajados que componen El Tiempo.
Por eso escribo estas líneas, sospecho que no he de ser el único, que alguien más ahí, suelto en el mundo, presiente también la muerte, la muerte en el aire, la muerte Del aire; personalmente espero que se trate de un presagio particular, del final de mi reloj nada más, porque en caso contrario, moriré sin poder dar demasiado aviso: hagan sus cosas, amen su gente, cumplan sus designios; pronto parirá la Madre Muerte y lo que llegue a esta tierra, estará solamente en manos de ustedes.
Por lo pronto, haciendo público mi malestar por el aire y las rosas, yo, pobre embaucador de mis dias, se que puedo morir de una vez y para siempre. No como esta muerte de cada minuto, prolongación de la anterior y antesala de la próxima. Puedo morir de una vez y estoy feliz de escribirlo; puedo morir de una vez, de una vez y para siempre, puedo morir, pu...