Cuando...
"Iba sin fin hacia la luz"
Éluard
cuando me hago realidad
cuando respiro lo que me respira
- sólo al tiempo de mis destiempos-
dreno lo gastado y lo regido
floro salvaje en la espesura
dejo de temblar sobre las huellas
cuando desconozco la edad de mi memoria
atravieso los rodeos
-y como si fuera nada-
los espacios crecen
me pujo subversiva
siento del todo mías las vanguardias
es allí donde el origen sostiene una voluntad de piedra
y la noche me desagua su infinito profundo
entonces:
me consustancio verde e instintiva
entre tu herencia medular
y nuestro concierto a solas
Éluard
cuando me hago realidad
cuando respiro lo que me respira
- sólo al tiempo de mis destiempos-
dreno lo gastado y lo regido
floro salvaje en la espesura
dejo de temblar sobre las huellas
cuando desconozco la edad de mi memoria
atravieso los rodeos
-y como si fuera nada-
los espacios crecen
me pujo subversiva
siento del todo mías las vanguardias
es allí donde el origen sostiene una voluntad de piedra
y la noche me desagua su infinito profundo
entonces:
me consustancio verde e instintiva
entre tu herencia medular
y nuestro concierto a solas
Este texto fue recomendado por
10 comentarios
Orzada
11/11/2015 · 19:16
Si yo pude olerla entre tus versos,
es que todavía nos queda...
la esperanza.
Genial!
Sandor
18/11/2015 · 10:44
Se me había colado este hermosísimo texto, que dan ganas de leerlo e voz alta.
Exquisita poesía Lu.
Besos
Carlos
Danae
20/11/2015 · 15:52
Totalmente de acuerdo con Sandor. Como ejemplo:
... y la noche me desagua su infinito profundo ...
Ohhhhhhhhh! Precioso, precioso es tu decir!
Encantada de leerte.
Un abrazo admirado
Indigo
03/12/2015 · 23:50
Realmente eres subversiva, tú texto despliega fuerza telúrica, en atmósferas no usuales, fuera de lo cotidiano y transmite gratas vibraciones.
Un abrazo Luia.
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El encuentro de las almas, nos lleva a cavidades profundas. El esquema de tu poesía, habla de un renacer a la vida, de la persona adulta que tal vez quisiera volver a la niñez.
Sin embargo tu poesía es eterna y en la experiencia radica una gran parte de la memoria del poeta, que a la larga es lo que le da vida.
Bruma.