Recuerdos

Era el día de su cumpleaños pero hacía ya un par de décadas que había dejado de recibir esta fecha como un día digno de ser celebrado. Cincuenta años. La mitad de un siglo transcurrido en un parpadeo. Odiaba esta fecha. Se sentía más débil que nunca con tanta nostalgia oprimiéndole los pulmones sin apenas poder respirar. Apenas reconocía a la mujer que había sido alguna vez a la que ahora observaba en aquellas antiguas fotos casi nuevas de tanto celo con que las guardaba, en aquella caja metálica que alguna vez contuvo galletas menos dulces que los momentos plasmados que ahora atesoraba. Siempre recurría a ellas en estos días de abismal soledad asomándose a una vida que le parecía tan lejana, tan maravillosa, que no parecía la suya. Tan sólo aquellos papeles satinados en color, sepia y blanco y negro certificaban que aquellos fugaces sucesos habían existido en algún remoto tiempo de su extrañada juventud.
Lo peor de los momentos felices es la nostalgia al recordarlos. Dónde quedó aquella mujer con alma de amazona. Dónde quedó la escandalosa música de su continua risa. Dónde las inmensas ganas de abrazar continuamente a la mismísima vida.
Demasiado dolor ajeno tatuado en su frente. Demasiado dolor hecho tan propio como su propia sangre mil veces agriada por la impotencia de no poder hacer nada por ella. Tan sólo llorar hasta desangrarse y ser cada día más y más cínica hasta que no quedó en ella un ápice de su natural optimismo, de sus ganas de enfrentarse al mundo y ponérselo por montera y perdió la capacidad de confiar, de amar.... Sólo se alimentaba de buenos recuerdos y vivir se convirtió en una triste letanía de pasos en el corredor de la rutina. Todos los que la conocían la veían menguar con el transcurso de los años. Y era totalmente cierto. Poco a poco se fue haciendo más y más pequeña hasta convertirse en un punto de yerma arena a merced de los vientos de la mala memoria.