La Guerra de Ellos.
Casco y rifle, mochila y capote
Marchando por el bosque. En algún lugar adelante
. Los cañones retumban. Como el círculo de una garganta.
La noche a cada costado se hace roja.
Se detienen y cavan. Se hunden como topos
.
En la viscosa tierra entre los árboles
.
Y pronto los centinelas alertas en sus huecos
.
Sienten la primera nieve. Sus pies se comienzan a helar.
Al amanecer la primera granada cae con un estallido,
luego obuses y balas cruzan las heladas maderas.
El miedo dura muchos días, la nieve se vuelve negra,
los cadáveres hedían olores en sus huecos escarlatas.
Lo que más claramente recuerdo de esta batalla:
El cansancio de los ojos, como las manos parecían delgadas
En torno a un cigarrillo y la brillante ascua
vacilaría con toda la vida que en ella hay.
Los casquillos escriben cartas veladas
ateridas de miedo, de recuerdos de una bandera que te dijeron defender sólo es un trapo manchado de sangre que esconde la condición de la codicia.
Madre ¡tengo miedo! mientras todos mis sueños se mueren, los envolverán en la bandera de las causas perdidas y te darán mis ilusiones muertas.
“ Querida madre… querida Macarena, te hecho de menos”
Dile a mi madre que la quiero y a ti…
No me olvides si no vuelvo.
