El Escultor de Madera
(crónica de Franco Schwart)
Rosario, Santa Fe, Argentina, 15 de Mayo de 7004.
Cuentan los historiadores que allá por la década del 80 en el siglo XX, debajo de un naranjo, en el otrora llamado cono sur, (hoy norte geográfico y magnético a partir del cambio de polos del 21 de diciembre de 2012) iluminado por alguna estrella del cielo rosarino nace Franco Schwart, hijo de Don Schwart, carpintero, y de la Señora de Schwart, católica.
Dicen que dicen que en sus primeros años de vida dio aparición la gran destreza en las manos del personaje:
En plena etapa preescolar habría confeccionado con chizitos y palitos, en un cumpleaños, una pieza que más tarde titularía ba-bau.
Sus psiquiatras y psicoanalistas hablaban de una gran capacidad de abstracción, dada la naturaleza de la obra.
Sus amiguitos pensaban que la obra realizada era un mamarracho inentendible.
Sus padres sospechaban que no le llegaba bien el agua al tanque, que un niño de once años de edad ya debería estar en sexto grado, que con la comida no se juega porque es del Señor (decía la Señora de Schwart), y que ya era hora de llamar a las cosas por su nombre, al pan pan, y al perro perro.
Escribió el historiador Fusto en su libro Mas vale pájaro en mano
, biografía de Franco Schwart, sobre la ardua ejercitación manual del personaje en su adolescencia:
Página 15:
y así su madre se persignaba repetidas veces rogando al Padre Celestial por la salvación de su hijo inmerso en el pecado los largos minutos que permanecía el prodigio en el cuarto de baño haciendo solo Dios sabe que diabluras para lograr lo que hoy merecería el título de Master en prestidigitación, dada la velocidad con que movía el miembro, más rápido que la vista!
Discuten hoy los interpretadores de libros si la palabra miembro se refiere a la mano diestra o a la siniestra de Franco, o bien a otra parte de su cuerpo saturado de hormonas. Es causa de debates hoy día también la frase mas rápido que la vista!, ya que se discute si la alusión es al sentido de la vista, o bien indica que cubra rápidamente el miembro con una prenda antes de que su padre le tumbe la puerta a patadas.
De esta urgencia se deduce que el padre sufría de unos trastornos urinarios que cuando se le manifestaban, agarrate Catalina, le decían a su esposa, Catalina.
Ya en la página 16:
aunque más que el arte de la magia, fue el del engaño, opinan sus malos críticos, lo que llevaría al adolescente a su posterior olvido.
Es bien sabida la inexistente popularidad de Franco hoy día, o más bien desconocida en su totalidad, ya que nadie ha oído hablar de él jamás, con la salvedad de los presentes lectores de esta crónica.
Sigue en la página 16:
Un único testigo que jamás habló, comunicó utilizando el lenguaje de señas haber visto enfurecida a una de las novias de F. Schwart , haciendo hamburguesas asadas en una parrilla, utilizando algunas de sus pocas esculturas como combustible.
Cuando se lo llamó al testigo a declarar en los tribunales judiciales, camino a dichos tribunales, donde se realizaría el careo correspondiente con la muchacha, el tipo tuvo un desafortunado accidente:
Lo arrolló un vehículo cruzando la acera frente al tribunal, y desgraciadamente quedó en coma.
Por esas cosas del destino cuando el vehículo dio marcha atrás agravó la situación del damnificado, terminando con su vida cuando volvió a retomar la marcha hacia el frente.
Así, probablemente por cosas del amor u otras cuestiones, Franco pasó al olvido, como tantos de nosotros hemos de pasar, a no ser que un día nos levantemos de la cama a desarticulizar el día a día, el conformismo, lo ya establecido, pensemos nuestras propias ideas y hagamos algo auténtico de una vez por todas, por todas las veces que nos quedamos callados, por los amores perdidos, por el amor que espera ser encontrado; yo cuando era pibe quería ser astronauta, y acá estoy con los pies sobre la tierra, y la cabeza en las nubes.
Discuten los interpretadores de libros si el olvido referido en el texto es el de la sociedad de consumo para con Franco o el del propio personaje para consigo mismo, ya que nunca mas se lo vió afeitado, limpio, o perfumado.
Otros interpretadores de libros jóvenes osados se atreven a llegar a creer que la página 16 llamaría a algunos lectores de la época a unos segundos de reflexión sobre sus actitudes cotidianas de entonces.
( Nota:
Si usted vive en el pasado le comento al pasar que los interpretadores de libros fueron un mal necesario alrededor del año 2012 DC, un punto crítico en la historia de la humanidad, donde los hombres o no leían ni media página [por culpa de los recortadores de la educación, quienes merecerán tal vez algún día una crónica propia] o si las leían, para poder comprender el texto no les quedaba otra que caer en manos de estos petulantes comerciantes que se decían poseedores del conocimiento encerrado en las letras dentro de palabras atadas en oraciones atrapadas en párrafos contenidos en capítulos dentro de volúmenes llamados entonces libros, apilados en armarios o estantes en habitaciones donde no se oía ni el volar de una mosca que eran unos insectitos, en el interior de construcciones llamadas bibliotecas, las cuales se supone que jamás existieron, ya que se opina que los libros no eran digitales sino que eran confeccionados utilizando papel , el cual era construido a costa de unos seres vivientes llamados árboles, los cuales se dice eran asesinados con el bajo y egoísta motivo de impresionar a los amigos con estúpidas historias de escultores imaginarios escritas sobre hojas de este papel confeccionado con los cadáveres de los simpáticos vegetales!
Dicen también que estos seres muertos eran los utilizados por Franco para realizar sus obras, luego utilizadas por su ex novia para cocinar con ellos.
Macabra sociedad la que llamaba madera a estos restos alguna vez con vida, palabra que le dá el carácter mortuorio al título de la presente obra.
En su afán por reprimir la libertad y fomentar la separación se cuenta que las bibliotecas eran metidas en agrupaciones de estructuras similares llamadas barrios, los cuales siendo atrapados en líneas imaginarias llamadas ciudades eran contenidas en grupos titulados provincias o estados , arbitrariamente juntados en unidades llamadas países encerrados en continentes .
Sepa también que si usted vive en el ayer no disfruta el hoy )
Franco era escultor. Al menos eso creían algunos pocos contemporáneos.
Pág 20:
Se lo veía casi todo el día con guvias en una mano y un pedazo de madera en la otra, generalmente la misma con forma de nada.
Acá no se sabe si la misma es la madera o una mano informe.
y dijo: -Voy hasta el kiosco del Rober jugueteando con un cubo maderáceo y cuando volvió apareció con su famosa obra No la llames Dolores, llámala Lola, una pieza de un valor incalculable dada su magnitud artística y la de unos pechos exorbitantes que dejaban visco para toda la vida a cualquiera que la viera contra viento
Opinan sus malos críticos que la escultura fue invaluable debido a la gran cantidad de gaseosas, porrones, cigarros y afines, fichas de metegol y yerba mate que consumía el autor durante la consumación de las mismas.
Cuando digo las mismas digo las obras y no los porrones y demás, señor/a lector/a, no sea cosa que deba usted resucitar un interpretador de libros personal o personal reader, me extraña araña
le recomiendo al lector
a MI lector
sí señora
soy yo
sí!
el historiador Fusto
sí!!!
en que estaba?
ah!
le recomiendo al lector atragantarse hasta el hipo con mi obra periodística (si es que lo logra) Leeme todo lo que quieras total
tengo un hilito de coser rojo hecho un bollito, pegado con saliva en la frente más conocida como Como hacerse de un millón de botellas en un mes, investigación sobre un plan maquiavélico ideado por el kiosquero "El Rober" para apoderarse del mercado bebiendo bebidas calientes
Ni café ni té. Entiéndase bebidas calientes como refrescos calientes en verano.
como le decía, quien se atragante hasta el hipo con mi obra periodística (si es que lo logra) conocerá las verdaderas intenciones de Dios cuando creó los universos, y si lee entre líneas por ahí se avispa del sentimiento que impulsó a Franco Schwart al abismo, y al kiosquero a montar una embotelladora
( Nota:
A no ser que viva en el ayer, a la persona poseedora de esta crónica le habrán ensenado en el colegio que el libro mencionado por Fusto fue quemado y asesinada y torturada la gente conocedora de su existencia, por los párrocos en el año 2185 DC, tras la segunda llegada de los colonizadores al entonces cono sur; asesinada y torturada con el argumento de que quien había visto sus páginas estaba poseído por dioses paganos, lo que constituía una herejía, cuando en verdad hoy sabemos que si alguien se hubiera atrevido a ojear dicho volumen habría sido coronado de joyas, mujeres y grandes banquetes si es que era merecedor de tales créditos; caso contrario habría sido azotado por plagas como la gripe porcina o el dengue, cuando no por la mismísima muerte en persona.
Cabe revelar que los párrocos lectores del libro de Fusto murieron misteriosamente a causa de una extraña fiebre, y quienes en verdad quemaron los libros fueron sus superiores, analfabetos de la cultura de los hijos del sol, o analfabetos a secas, en una de esas noches de frío que mejor ni nacer, para calentarse.)
Del boca en boca nos llegan hasta hoy los más fascinantes comentarios sobre la vida adulta del artista:
Nunca se lo vio terminar siquiera una sola pieza.
Jamás tampoco se lo vio empezarlas.
Un día talló 52 escarbadientes de un solo saque.
Cuando parecía que iba a arrancar un pedazo de sobrante
prendía un cigarrillo.
En 15 días te tallaba una réplica de las torres gemelas en tamaño natural.
Cuando tomaba rápidamente un pedazo de madera
era para rascarse la espalda.
Las obras en realidad las hacía su novia, Anselma
Una vez se le rompió el micro de la PC y para arreglarlo le soldó un capacitor que tallo él mismo con un hacha de mano, con ayuda de un microscopio, por supuesto
El escultor era de madera por la poca capacidad como artista
Las viejas chusmas decían que la habitación de Franco era un desastre, que la pared tenía una guarda confeccionada con mocos del artista, pegados por él mismo, que había pedazos de sanguches con puchos prendidos adentro, que una mancha de una bebida negra adictiva comercializada por capitalistas multinacionales de la época ( visitar http://www.killercoke.org para más información) habría transmutado los quintillones de ácaros que convivían con Schwart y dieron origen a un ser diabólico que devoraba a sus víctimas jóvenes, muy jóvenes del sexo femenino que desfilaban para su habitación.
Comentan las nietas de las tataranietas de las nietas de de las tataranietas de las señoras con rulero que era ese mismo demonio quien cagaba las obras, literalmente.
Cerraré esta obra periodística con los más extravagantes e irrisorios pensamientos volcados sobre Franco Schwart:
Piensan que él no hacía nada, que la forma de la obra ya estaba allí en la madera desde el inicio de los tiempos y él sólo había tenido que quitar lo que sobraba.
Los locos espirituales del barrio deliran con que eran las musas, las mismísimas hijas de Zeus las que obraban a través del artista.
Que Franco se abstraía de su persona, de su máscara, y así la Vida se vivía a sí misma, actuando ella para su propia conveniencia, ya sin la pequeña fuerza obstructora representada (según los locos espirituales) por la persona.
No es el propósito de esta obra explicar el fin que atribuían estos locos a la Vida, para ellos sinónimo de Amor , Inteligencia y Voluntad Divina, cuando hoy ya sabemos que la fuerza que hace andar al mundo es el dinero.
Así que ya basta de escribir giladas, y usted se deja de leer boludeces; vayamos a satisfacer nuestros más profundos y anhelados deseos, dejándolos aflorar para consumirlos:
Me dio sed.
(Bebiendo): - Salud.
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Sagellivogeid
Por el desagrado m?o, y el agrado de otros, yo no voy a vivir hasta el 7004, (tal vez viva hasta el 7002 o 7003) y no voy a poder testimoniar nada de Franco Schwart. No es porque lo conozca, sino es que tengo algunos comentarios de algunas ?malas lenguas?. ? Con este texto te ganaste 10 quintines!
PD: ?Este Franco tiene algo que ver con el Franco que escribe en esta pagina?
25/05/09 08:05
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Sagellivogeid
Pensandolo bien son 9 quintines
25/05/09 08:05
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Mejorana
A m? me tienes que dar muchos m?s quintines que a Diego si quieres que te lea despu?s de tanto tiempo sin pasarte a decirme alguna cosilla.
Te hab?as olvidado de mi todo entero.
25/05/09 10:05
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Tuxsparty
Hola Mejorana, sabes que no es nada f?cil olvidarte ...
Miles de quintines para t? , y un beso enorme, gracias por la visita Mejo!
27/05/09 12:05
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Tuxsparty
Sagellivogeid, para serte franco Franco no tiene nada que ver con Franco.
Y porqu? me bajaste un quintin?? aij?iapir?tuna!
27/05/09 03:05
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Mejorana
Piensan que ?l no hac?a nada, que la forma de la obra ya estaba all? en la madera desde el inicio de los tiempos y ?l s?lo hab?a tenido que quitar lo que sobraba.
*
No es el prop?sito de esta obra explicar el fin que atribu?an estos locos a la Vida, para ellos sin?nimo de Amor , Inteligencia y Voluntad Divina, cuando hoy ya sabemos que la fuerza que hace andar al mundo es el dinero.
As? que ya basta de escribir giladas, y usted se deja de leer boludeces; vayamos a satisfacer nuestros m?s profundos y anhelados deseos, dej?ndolos aflorar para consumirlos:
Me dio sed.
(Bebiendo): - Salud.
Por f?n te lo he le?do.
Y adem?s entero.
*
Te he sentido amargo y c?ustico.
Si quieres, env?ame un mensaje y cu?ntamelo todo, amigo m?o del alma.
Quiero recuperar aquellos relatos tuyos, tan llenos de ternura de humanidad y de poes?a.
Un abrazo con todos mis brazos. Te he extra?ado mucho.
28/05/09 09:05
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Tuxsparty
Mejorana, casualmente este texto fu? el primero de toda la serie que he publicado en esta p?gina; texto que escrib? despu?s de haber sufrido un accidente, en unas laargas semanas que no la pas? muy bien.
Debes tener presente que el texto est? MUY cargado de iron?a.
De todas maneras me asombra el hecho de que hayas sentido esa amargura, a pesar de que el texto no tiene ninguna relaci?n con lo que me hab?a ocurrido.
Eres incre?ble, Mejorana.
Un beso enorme!
29/05/09 01:05
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Mejorana
S? que est? cargado de iron?a Tuxs, pero lo he percibido como de una iron?a amarga.
No te preocupes, igual soy yo la que no lo ha comprendido.
No s? Tuxs. ?ltimamente pienso en las palabras, y en la forma en que las combina nuestro cerebro dependiendo de nuestro estado de ?nimo. No s?lo la tonalidad de nuestra voz o la expresi?n de nuestros ojos, sino tambi?n la m?sicalidad con que decimos o escribimos o las palabras que usamos, no es lo mismo si estamos de una forma o de otra. Y la mente lo percibe. Aunque no lo perciba la consciencia.
Te deseo de todo coraz?n que sigas escribiendo.
Estoy muy contenta de estar aqu? contigo charlando un rato tranquila.
?ltimamente no s? que me ocurre que el tiempo no me llega.
Gracias Tuxs por tu vuelta. Ni te imaginas cuanto deseo que te quedes, as? como nuestro amigo Diego al que siempre le tengo que preguntar por ti.
Te quiero mucho Tuxs.
29/05/09 03:05
