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Tinto a Base de Puta.
Ya no soy Susana, hubo de concluir la esencia y le vino luego el ansia de flotar. Y abajo dejó el vestido, a que untara la viña en su fragancia, a que Susana se volviera vino, a que añejara el sabor de la culpa de conciencia. Alzó vuelo y se fundió en las nubes, para dejarse llover y regar el campo, según insiste en proyectar cualquier aprendiz de poeta. Por boca de cuento la viña se hizo leyenda: cantaba la uva, brillaba el vino, se moría triste el recolector sin respeto. Habrá nacido y muerto para puta Susana, que se sigue vendiendo en España y abriendo en las mesas, que se vierte en la cama antes de hacer el amor.
