Han muerto mis palabras, de nuevo y en silencio.
No soy capaz de creer en ellas, quizá porque como
estrellas de un universo creado...
mueren a mi lado; todas ellas.

Vacío de sentires, miro hacia la nada.
Un nuevo vacío que soporta el frío de ser,
y no ser; alborotada teoría de una cuántica cadena.
Condena de los fulgores de los frutos de la ira.

¡Mira! Todo el aire suspira por temor.
Dejé de sentir cuando supe que ya era tarde
para morir una y mil veces.
Creces, para descender la escalera de un nuevo día.
Alegría que ahoga la natural constancia de creer,
de ver lo que nada es, sino realidad jugando a
nada,

Colgada, sobre el olor a muerte de una hormiga
se derrota a los ejércitos de nada es Tierra.
El fulgor de la ira es la guerra,
y la gran Mentira, una diosa encubierta entre jazmines,

Apresúrate a dejar tu palabra sobre un banco,
en una plaza, en la calle, sobre el tronco de un árbol,
en el valle, donde las espigas pretenden jugar a ser
nuestro pan de cada día.

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4 Comentarios

• 

  Superandoloimposible

  Tu poema es como un último aliento que suspira por volver a la vida. Es muy profundo, invita a la reflexión. Me ha gustado mucho, lo siento, no se me suele dar muy bien comentar los poemas de este tipo. Un beso.

  05/06/15 11:06

• 

  Danae

  Entre el fragor de la guerra y el fulgor de su ira, me quedo con ese ruego de sembrar de palabras las espigas ...
  Un enorme abrazo admirado.

  06/06/15 09:06

• 

  Voltereta

  No se porqué tu poesía me ha recordado a Fahrenheit 451, un mundo en el que unos intentan salvar la palabra, mientras otros intentan quemarla.
  
  Un texto tan sumamente interesante para mí, que me lo guardo.
  
  Un saludo.

  07/06/15 12:06

• 

  Polaris

  Te visitan maestros de las letras, ya decía yo que tenias algo, llego tarde pero es para quedarme con tu poesía.
  
  Magnifica.
  
  
  Pol.

  10/06/15 01:06