El Cono Maestro_intermedio
tallados de fantasía, guardan tierras de infinito en los bolsillos.
La madre, frente al azul eterno, en la punta alfileriana de la tierra. Se funden el aliento marino con la brisa antártica.
Todo es una caída, piensa ella, con la mano lactosa sobre su vientre habitado, transparente. Pero es extraño, su mano es solo comparable con la inmensidad del mar. Tan transparente en su superficie, tan verde, tan azul, tan obscura, tan negra en sus entrañas húmedas de vida.
Ella ya no es un puñal delgado amenazando la tierra, hoy es una madre, un ser inquietante que adorna el pútrido mundo, hoy se comunica con el vientre, entabla el idioma de las cosas. Hoy es una gota extendida, un prolapso nimbense, una figura ventrada que desciende prometida por la sal y el aire desertino, para impactar prolífica en la tierra mas seca del mundo.
Sus ojos, como los del engendroide que la vive, miran abismados la obra del acuerdo, mientras el sol abunda por detrás de las nubes, celoso de la creación humana.
Vas ha brillar niño mío, le dice con los ojos reflejando la contradicción del mar con el cielo. Como la explosión eterna de las estrellas, tendrás ese resplandor que encandila, serás resplandor luminicentrico, y te adoraran por la antiobra de tu existencia, serás aurora negra.
Un nudo de universos pernoctara en tu pecho. Las ruedas astrales giraran en el sentido de tus deseos, pero no será por tiranía ni por mandato supremo, ni por tu voz de niño. Será por amor, infinito mío, será por enamoramiento del universo y sus formas de ti. No lo olvides jamás. Todo lo cercano y lo lejano, por lo que te empapas en cada una de tus milésimas temporales. Te amara. Se habrá enamorado de ti.
Estas son mis promesas retoño, que aun no tocas el fondo del mundo.
Un frió espeso recorre mis orillas, ya estoy cansada mi amado, pero falta poco.
Dicen que las promesas siempre se cumplen.
Cierra tu puñito y guárdalas ahí, donde nadie puede tocarte.
La madre cierra su mano, como quien apagara el ocaso. Luego sus ojos, como quien apagara una par de soles. Y luego gira lenta y poderosa, como quien ejecutara la palanca más grave, la mecánica más potente o la perilla mas sublime del artefacto de la vida.
La madre va camino a casa, de espalda al mar, mientras este grita su alarido más tormentoso, contra esa figurita morena, de cabellos negros como el carbón, y ese par de piernitas flacas, desiertos negros en picada. Las chalitas están rotas, y el frió se sortea entre los dedos delgados de la porteña.
30 comentarios
asi como consigne antes, larga vida (o muerte al surrealismo colegial)
larga vida o muerte a las tragedias elementales>!
sentí a la Madre tierra que se va adelgazando hasta convertirse en la madre porteña. LA MADRE paridora ancestral de todo lo vivo, y la madre, nuestra madre, la de cada uno (también puede arrastrarte a los abismos)
A mí también me gusta tu trabajo, pero hay algo que me sobra.
¿algo que te sobra?. eso es una acertijo?
No es un acertijo Alternador.
No me hagas caso.
No he dicho nada.
Sólo que si fuera mío, hay alguna cosita que podaría un poquititin.....
Pero igual tu no. Ni mucho menos.
Sería como ponerle un chorrito de agua para aligerarlo un poco y que fluya con más fuerza, que vuele más.
O como podar un árbol para que quede más airoso, más etéreo.
Igual que no.
Qué se yo. Alternador.
¿Me odiarás para siempre Alternador?
Tu me has dado licencia para decir lo que pienso.
Y Alguien también.
Alguien, no he entendido tu comentario.
¿Te gusta o no?
¿Te ha emocionado, conmovido, aburrido, alegrado, consolado ,agobiado?
¿Cuáles han sido tus emociones?
Digo la mía?
Por un lado me ha sobrecogido.
Por otro he sentido frío.
Claro que eso del gas asesino del amor materno....
Coño, que soy madre, joder.
Vale.
eso me gusta Mejorana. me empiezas a inquietar.
No te preocupes por nada, aqui yo no he llegado buscando criticas sobre como escribo ni menos a dejar las mias sobre otros. He venido a discutir todo aquello que es indiscutible en mi entorno, busco inteligencias novedosas, ideas y formas contradictorias a su cuna y su realidad, no se ,un sin fin de cosas inexplicables, o de plano, he venido buscando el placer en mentes ajenas.A consumir y ser consumido. Y si te he dicho que critiques, me refiero al material de los textos, su mensaje final o las partes de este, que seas contradiccion ante el escrito, que de esa forma el escritor se nutra en el intercambio y veras como todo florece en fuego, como caen los pilares de la realidad, como crujen los espacios, y la multimorfosis inunda ocenica, como el placer mas valido, el mas puro sentir de palabras gloriosas.
es que ya se me hace insoportable el mundo, todo, todo con sus colores de siempre, con sus limitantes absurdas, todo me es agovio, desde que inunda la luz hasta que es reemplazada por la oscuridad ( ves que absurdo??, solo dos estaciones diarias, luz-oscuridad, debe significar algo, necesito creer que es solo un apice de lo bello del universo).
"El gas esesino del amor materno corona sus almas"
Yo nada lo digo por decir. Todo lo que escribo y lo que digo, tiene un sentido sea este tan repentino como directo o indirecto. Cuando me refiero a un gas asesino, hago referencia a la porcion de muerte, asi como de vida, que entrega la madre al hijo durante la concepcion. Para ser mas grafico, imagina que el hijo es un globo desinflado, digamos sin vida o mejor inexistente; entonces llega la madre y lo infla ( este nace como ser existente), el niño se hace joven, luego en adulto, para luego morir, osea, es pinchado. ¿ves? ¿quien fue la causante final, en cierto sentido, de que el niño fuera pinchado? la madre. En todo es lo mismo. En la medida que creamos, igualmente destruimos. A eso me referia.
espero tu respuesta.
Entonces el man enrollo su canuto de hierba (esto hay que pensarlo con calma, se dijo) y salió al balcón, pretendiendo la claridad reflexiva de la noche. Lo malo es que la vecina se asomó desnuda a la ventana del frente, ergo: la claridad reflexiva se fue al carajo.
(la vida y la muerte: anverso y reverso de la náusea, cara y cruz de la moneda, flujo y reflujo del mar y la vagina)
Nadie me preguntó, pero es igual
Abrazotodos
mejorana: un frio espeso recorre mis orillas
Alguien, a mi se me están congelando los dedos de los pies.
Y el padre , qué.
Alternador: Tengo que contestarte más despacio
Creo humildemente, que eres muy superior a mi, Alternador.
Comprendo tu búsqueda.
Es verdad, al menos me has hecho comprenderte, y reflejarme en ti.
Yo ya tengo asumido que no puedo comprender el Universo.
Que la Vida y la Muerte son parte de lo mismo y no pueden existir la una sin la otra.
Y que en tu poema (es mi parte feminista) de alguna manera es la madre la responsable de la muerte del hijo por haberlo traído al Mundo.
Te has olvidado del padre que puso la semilla.
Pero eso es igual.
Te he comprendido, Alternador.
Ahora te he comprendido en serio y sin risas.
El ansia de la búsqueda.
El ansia del Infinito.
Es que ERES infinito.
Yo he llegado a la conclusión de que la muerte no existe.
Que nada se crea ni se destruye.
Todo se transforma.
Que soy el Todo.
Que tu y yo y todos,
no somos más que UNO .
Que ese Uno es Dios.
Que Dios somos nosotros.
Que Nosotros somos el Todo
Que soy el Universo.
Que Todos somos el Universo.
Y cuando digo todos .
Digo Todos.
Los animales, las plantas, las piedras......TODO
Todo eso Somos.
Y hace tanto tiempo que lo tengo asumido,
que ya ni me preocupo.
Lo tengo hasta olvidado,
y soy feliz.
Todo lo feliz que se puede ser.
Tu sufres, porque buscas y no sabes
No entiendes nada. Y por eso te torturas.
Y yo vivo y disfruto, o lo intento, todo lo que encuentro.
Como los niños que buscan en las basuras y encuentran sus tesoros.
Yo busco todo aquello que me sirva, para ser feliz.
Hemos venido a la vida a pasar un ratito, y yo intento con todas mis fuerzas que sea lo más agradable posible.
Un abrazo Alternador con todo mi corazón, fraternalmente y sin reservas.
Contéstame
Dime cosas .
Que me va a encantar hablar contigo.
Y a Shadow que sabe tanto también.
Y a Alguien También.
Haremos un buen equipo.
Otra vez un abrazo
Alternador, no te has quedado convencido de mis observaciones.
Lo siento.
Al referirime a la madre como responsable de la vida y la muerte del hijo, lo que hago es transferirle una cuota maxima de gloria (eso es feminismo, no machismo al excluir al progenitor), y esto por que sin lugar a dudas, es la madre la que tiene siempre la ultima palabra sobre continuacion en la gestacion, es ella la que carga a un ser humano en su burbuja ventral. Y esta demas decir el sin fin de cosas que hace y pasa la madre por ver a su hijo pisando la tierra con sus piecesitos torpes. No pretendo tampoco, desmerecer el aporte esencial del hombre en todo esto, pero ese es otro tema.
Nunca asumas las cosas por obvias, esa es la oportunidad que damos al Universo para que nos trague.
Nnca me he tragado eso de que las cosas solo se transforman, pues hay cosas que nunca vulven a ser como antes, en todo aspecto.
Hay desordenes atomicos aguardando la existencia, radicalidad, rebeldia minima e indestructible, revoluciones, alzamientos en los materiales que sentiamos mas dominados y seguros.
Y sufro Mejorana, esa es mi mejor virtud.
Hay desórdenes atómicos aguardando la existencia.
Genial Alternador.
Nunca me lo había planteado.
La vida siempre nos sorprende con algo que antes no habíamos visto cuando creíamos que ya lo sabíamos todo.
Ésa es mi virtud,
el hecho de saber que no sé nada.
Y no quiero sufrir,
acepto lo que la Vida me regala.
Nos seguiremos leyendo.
Y vuelve más a menudo, que ya pensaba que no me querías.
Un abrazo.
Alternador,
es que el Universo es infinito.
No te tortures.
¿Cómo quieres comprenderlo?
Sólo podemos admirar la pequeñísima porción que nos toca.
Y lo único que sé,
es que no puedo vivir sin según quién.
Seres de oro tallados de Fantasía,
guardan tierras de oro en los bolsillos.
Eres grande Alternador.
Seres de oro tallados de Fantasía,
guardan tierras de infinito en los bolsillos.
Eres grande Alternador.
Lo siento, me equivoqué
No quiero comprender el Universo mas alla de lo que sea funcional a mis propositos.
Lo siento, no me agrada tu virtud, de hecho no la considero una virtud. Para mi, virtudes son aquellas herramientas que nos permiten ser alguien en algo, despues de muertos. Considero tu "virtud" como retrogada, paralizante, un tropiezo repetitivo en la existencia humana, un lodazal. ( es segunda vez que te refieres a ella como virtud, tenia que hacerte saber mi parecer)
Tu virtud, solo puede llegar a serlo, si la asumes como una referencia desarrollista, un punto inicial en el progreso, como una auto valoracion catalitica que te motive a demandarle a la vida, no a conformarte con sus migajas.
El universo tiene en el patio trasero, doscientas mil galaxias de adorno, aguardadas por seres de tamaños planetarios.
Yo no tengo patio.
Demandemosle a la vida.
Eso es lo que hago Alternador, demandarle y no pelearme con ella.
la pequeñisima porcion que nos toca es pequeñisima por nuestra pequeñisima nocion de existencia
en algunos..en otros intentamos hacer mas y mas infinitas las fronteras..para correr y correr a saltar en las orillas
Alguien, qué decirte, tal vez mi vida es pequeña.
Mi interior es grande, infinito, y me muevo por las orillas, o eso intento.
Lo difícil es explicar el Universo interior, decírselo a otros y que nos comprendan.
Tú proyectas ese mundo infinito en el que te mueves cuando escribes.
Sin hacerte como tu dices, el intelectualoide, con sencillez, como a mí me gusta.
A veces, no comprende el que no quiere comprender. No me refiero a ti.
Si no hubiera sentido por ti un grandísimo respeto desde el principio, no estaría hablando ahora mismo contigo.
Te he encontrado aquí y aquí me he parado para hablar contigo de cosas imposibles.
De asuntos de los que nadie habla.
Cómo me hubiera gustado tener todo el tiempo del mundo para charlar contigo y discernir sobre la vida.
creo lo mismo.
Gracias Alguien.
Te has ganado un beso
excelente, me dijeron que juntando 10 virtuales se ganaba uno real.
hermana, continuo la cuenta
Dantemaresca te respondió, es obvio, ofendido. Te pasó su mail para que confrontes con él.
Hubo otros dos comentarios, que van más o menos así:
Yo reivindique el derecho que tengo a juzgar como bueno lo que considere bueno. El texto en cuestión me pareció y sigue pareciendo bueno, dentro de su género. He leído muchos testimoniales, y creo que éste de Dante no pecaba ni de exagerado ni de cursi, creo que estaba bien escrito y que la denuncia es necesaria.
Alguien, aparte de señalarme como benevolente, estuvo de acuerdo contigo, y expresó que Dante utiliza las formas de miseria para escribir y quedar bien, para provocar sentimientos dolorosos en las personas, aprovechándose de sus problemas (algo así como el tan mentado amarillismo periodístico)
Por último, señalé que la la literatura de denuncia es perfectamente válida, y que si, día a día, se escriben libros para pergreñar y sustentar mentiras, basados en abstracciones que nada tienen que ver con la persona humana, es lógico atacar este tipo de libros con otros que presenten los casos puntuales que desenmascaren las mentiras.
Alternador, te puse lo que me habías pedido aquí en "Cono Maestro Intermedio". No se si ya lo leíste.
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