Pasos Detenidos

En ese juego invisible de imaginarte sólo alcanzo a verte con los ojos cerrados. La vida, en esa primera ola que nos rodea, te dirige hacia la pasión, y no debes refrenarla. De tus manos adivino movimientos rápidos o lentitudes de danza, señalando siempre hacia el corazón o hacia lo alto, porque tus sueños forman parte del paisaje del azul.
Me he detenido, y esta vez con la voluntad de quien conoce cada hora. Necesitamos sueños o virtualidades pululando entre la calima intensa de este agosto y el callado despertar de un septiembre ya casi maduro.
Somos seres coincidentes en la línea del tiempo, pero con diferentes portales donde nos detenemos. Cuantas veces he intentado definir la vida he terminado por imitarme a mi mismo, y eso es un poco pobre, a estas alturas. Me descubro pesaroso de un no sé qué, como si hubiera convertido la tragedia en un juego de magia, y ahora, el truco es muy fácil de descubrir.
No he terminado de leer el libro que me regalaste al comienzo del verano. No he podido pasar de esas primeras veinte líneas. Y te digo que no lo siento, porque es tan siniestro como la portada, en la que un paisaje y una vaca pretender ser el escenario de un crimen con un yogur como objeto de deseo. El truco está en comenzar a leer desde el final, cuando sabes que todo ocurre y el resto es apología del aburrimiento.
Todos los veranos retomo mis lecturas de la adolescencia. Creo que algo se me pasó y no llegué a descubrir las razones para existir o el juego de abalorios preciso para imaginarte un Sidharta Gautama. Creo sufrir el síndrome de los pasos detenidos: te quedas quieto y algo sucede... no siempre inesperado.