Pasa la Vida
Pasa la vida.
Como se pasa el crudo invierno
al calor de una cerilla,
titilante,
sostenida por unos dedos
que se acabarán quemando.
Mientras, en los cristalinos
golpean las gotas del corazón,
que caen sin cesar.
Auto infligiéndose la piadosa mentira:
tras el frío vendrá el calor,
la luz tras la oscuridad.
Repitiendo el mantra
desde los calados huesos,
arropándose con humo.
La carne como capote
que no abriga el alma.
Pasa la vida,
¿o quizás ella no se mueve?
y pasamos nosotros.
Pasamos&
con la vocación de felicidad
de un profesional de la tristeza.
Clown que se pinta cada mañana
la sonrisa en la cara,
la roja nariz sobre la roja nariz.
Tras el aspaviento de presentación
sobre la pista& el primer tropezón,
no siempre falso.
Y con los chorros de agua
que salen de sus ojos,
impulsados por la bomba de su mano,
se mezclan las lágrimas verdaderas
impulsadas por aquella otra vieja bomba
de su pecho.
Repartidor de risas
desde la desolación,
suministrador de ilusiones
desde la desesperación.
¡El espectáculo debe continuar!
Encendemos otra cerilla.
