La proa a poniente, siempre a poniente. Querïendo que el sol no se esconda y vivir en la luz eternamente en la mar hundiendo la pena, honda. Romper con su seno la frágil quilla las olas viles q...

Un frío viento hiela mi sonrisa, el azul por gris es aún velado lloviendo de nuevo sobre mojado. Y al salir corro, sin tener prisa. Mi mano oculta en mitón se agrisa y el aliento en embozo se h...

Esta reflexión no es crítica a nada ni nadie, es la conclusión a la que he llegado sobre mi relación personal con la escritura. Gracias. El decir rítmico y cadente es arma afilada y cortante, m...

Nadie recuerda a ciencia cierta cuando llegó. Un día estaba allí, o al menos, alguien reparó en su presencia. Estaba sentado en el último banco del parque, ese que en aquél recodo recibe solo a mediod...

Un día. Al doblar la última esquina, allá donde la luz se apaga, permitiré flaquear mis rodillas, daré permiso a las lágrimas. Ahora no. Que sostienen mis rodillas el peso de muchas alma...

Quienes escribimos, aún sin ser escritores, atesoramos las peregrinas ideas, las erráticas frases que aparecen en nuestra mente. Surgidas no se sabe de dónde, urgidas por no sabemos qué. Musas, dirá...

Unas décimas espinelas, sencillas pero dictadas por la experiencia. Cuando se rompe la vida, mas no es llegada su hora, aunque sigue viva ignora que en su base está partida. Solo conoce su heri...

¡Cuántos pasos en falso habrán dado mis pies! ¡Cuántas caricias al aire sin encontrar otra piel! ¡Cuántos besos enquistados me amargan como la hiel! ¡Cuánto por hacer me queda! ¡Cuánto ya nunca...

Pasa la vida. Como se pasa el crudo invierno al calor de una cerilla, titilante, sostenida por unos dedos que se acabarán quemando. Mientras, en los cristalinos golpean las gotas del corazón, ...

Como todos los días, cada mañana, se levantan los párpados, se humedecen los ojos; como todos los días por ellos entra más luz de la que sale. El primer suspiro consciente rasga los pulmones,...

El constante girar de la molienda deshaciendo va en polvo el duro grano. Es del molinero la sabia mano que su vida deshace sin enmienda, ¿llamará el trigo al moledor, tirano? El constante girar...

Inspirado por un poema de Gloria Fuertes: "El dolor envejece más que el tiempo" ¿Recuerdas, amor? ¿Recuerdas? ¿Recuerdas lo que vivimos? ¿Las manos que se buscaban? ¿Las caricias que nos dimos? ...

Deja que lea tu mano, esa que dulce acaricia, esa que duro trabaja, esa que ase mi vida. Deja que pase mi dedo sobre sus grietas y heridas. Que me hable de tus sendas, de tus anhelos, de tu...

Es una pena muy negra la que me ronda las mientes, como cenizo funesto va sembrando sus simientes que raíces van echando donde los dolores sientes, donde la angustïa cae como los rayos hiriente...

Aceptación o resignación& que no es lo mismo, no. La aceptación es un proceso doloroso pero liberador, que nos permite seguir adelante. La resignación es la cadena que nos ata a un momento eternizánd...

Alguno habrá que piense que perdí, ya que entender no creo que alguien pueda como todo lo que arde en ascuas queda. Las cenizas que yacen, del hombre que quizás un día fui consumido en la pira po...

Y dejarse llevar por esa luz, por ese aire cargado de aromas. Y dejarse llevar por ese pobre corazón, sí, por ese que llora. Y no querer volver por el camino viejo. Y no querer volver a desa...

Cada día busco encontrar en el montón de escombros, de mi vida el umbral, cual Proust, tiempo perdido. Algo que descargue mis hombros. Bajo un sillón sale una rima enredada en la escoba, de a...

Las fotos son lápidas de momentos muertos, que aunque fueron vividos ahora son solo recuerdos. Recuerdos que se oscurecen, languidecen con el alma cuando se apaga esa luz que a cada uno acompañ...

Me propongo, (ya veremos si lo consigo), compartir de vez en cuando algunas reflexiones sobre frases o sentencias a modo de aforismos. Serán la mayor parte de las veces de cosecha propia. No servirán...