Me refugio en la música
que crece en el éter,
rugiendo que merece
una nueva oportunidad.

Camina la hormiga
por la frontera
dejando atrás su fila.
Lleva por bandera
lo que ya no admira.

Hay miedo en los mundos más cercanos.
La inefable soledad fascina al generoso.
Al sibilante viento arrojo nuestros lazos,
para la edad que termina excavo un foso.

Se alimenta Jonás de carne de ballena.
Pone en venta Jasón al Dorado que camina.
Suspenden el concierto en Jericó.
Jerusalén se jacta del muro de la pena;
allí donde a Salomón "sabatean" su mina,
y a Jesús su Padre abandonó.

Grabado en mi piel se queda
una flecha roja que señala
cuándo fue tiempo de veda
y cuán alto mi alma escala.

Qué le vamos a hacer
ni tu voz es veneno
ni tu presencia un Edén.
Escribo para que al menos,
cicatriz morena o rubia,
a mí me vaya bien
y escape de la lluvia
que llega tras el trueno.
Y que así, quizá, tal vez,
sea capaz de aprender
cómo hacer la guardia
oculto entre el centeno.

(Cartas desde la última frontera, número 4. A la espera de ver si escribo las tres primeras. Día 1 después del Día del Libro del año 2767 de la fundación de la Ciudad Eterna).

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3 Comentarios

• 

  Serge

  Hay miedo en los mundos más cercanos.
  La inefable soledad fascina al generoso.
  Al sibilante viento arrojo nuestros lazos,
  para la edad que termina excavo un foso.
  
  Cuántas edades terminamos en una vida y todo como bien dices se va a un foso. Es la ley de la vida pasar y no hay vuelta de hoja.
  
  Un gusto leerte.
  
  Serge.

  28/05/14 06:05

• 

  Luko1791

  Me alegra que desde la frontera lleguen las cartas a la gente que como tú tiene a bien leerlas. Gracias y un saludo de corazón, amigo Serge

  29/05/14 11:05

• 

  Danae

  Grabado en mi piel se queda
  una flecha roja que señala
  cuándo fue tiempo de veda
  y cuán alto mi alma escala
  
  Piel y alma en el foco de tu poesía.
  Nunca se termina de escribir bastante sobre ese equilibrio.
  Un gran abrazo.
  
  

  01/06/14 09:06