La vida del tiempo se va muriendo. Lento, el adecuado juego de existir y morir, como un juego de insensatos presagios. Más allá de todo este juego, están las idílicas promesas de acomodarse a una nube viajera y alcanzar un nirvana sinuoso. Cerramos los ojos para evadir el sonido de la hoja, para evitar un presente contínuo que no oculta su rígida oblicuidad. Desesperar es un infinitivo que vacila en la barca de la ola rompiente. Mirar, en infinitivo acto de sugeridos poetas es gobernar los tiempos colecciobales para configurar infiernos de papel.

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4 Comentarios

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  Buitrago

  Me encantan los infiernos de papel
  Buen texto
  
  Antonio

  06/04/12 02:04

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  Fabio

  Una curiosa, poética y hasta furiosa forma de decir ciertas realidades... me gustó leerte. Saludos y felicitaciones.

  06/04/12 05:04

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  Libelle

  Muy bueno saludos

  07/04/12 09:04

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  Danae

  Quizás si al final del trayecto pudiera acomodarme en una nube viajera, o ser espuma en una ola rompiente, podría diluirme en la nada sin que eso me aturdiera. Pero es que hasta ese pensamiento me marea y aturde ... y me sigo refugiando en mis infiernos de papel ...
  Un placer enorme escuchar el trueno de lo que escribes, admirado Grekosay.

  09/04/12 06:04