Adicta al Desasosiego

Si la angustia que pisamos
fuese tan efímera como soberbia,
no seríamos mortales,
seríamos casi dioses.

Quizás por eso
nos aferramos —tan cobarde y desesperadamente—
a la esperanza,
como el desgraciado que se entierra en la adicción
por miedo al recuerdo
o al abandono.

Pobres ingenuos,
los que viven de la incertidumbre,
los que habitan rodeados del azar,
esperando un ápice de certeza.

Mísera yo,
por ingenua y desgraciada,
por vivir en esa misma incertidumbre,
y dormir adicta,
presa absoluta
de mi desasosiego.