Compondrán los campos orilanos
en sus mareas de amapolas
melodías de naranjos en flor.
Desbordarán los cielos grises
cataratas de lluvias torrenciales
en una afligida primavera.
Silbarán los vientos del sur
melodias silenciosas
paridas de Abril en sus entrañas.
Desconocidos algoritmos del dolor
dibujarán las pizarras
en sus canteras perdidas.
Late un corazón desbocado
en el pecho del hombre
abandonado a su recuerdo.
Aromas de jazmines y azahar
hundidos en el perpetuo tumulto
de la tierra malherida al sol.
Remotas campanas tocan a difuntos
mientras muere la palabra
envuelta en su mortaja negra.
Ya no ríe, ni canta el poeta
canciones de amor y patria,
pues le falta la memoria.
Caen gélidas gotas y rebotan
en un magma de desesperación
difuminado en tramontanas.
Asoma la luna en Orihuela
buscando a Miguel Hernández
y se estremece en su pena.
El compositor de romances,
ya no está, se fue con la tarde
al calor de una celda miserable.
El hombre de la piel de toro acecha,
en un cancionero de ausencias,
contemplando un rayo que no cesa.
Mientras el labrador de más aire,
se ve arrastrado por vientos del pueblo
que le impulsan como vela al viento,
hacia la libertad...
Estaba extrañando tus poemas, como nos tienes acostumbrados... !excelente¡.
Un saludo gentil.