Aroint:
"Los hombres sin rostro,
intérpretes ciegos,
danzan al son
del funeral del mundo;
su único credo,
el lamento de un osario
clamando a sus carnes".
Amigo cada vez que te leo se me escarapela la piel, me gusto esa danza.
Tengo ganas de bailar hasta el final.
Saludos.
Sergio.
26/05/10 04:05
Y sin saberlo todos danzamos esa danza, la que nos ha de llevar a mundos distintos, donde la carne se convierte en desperdicio y el alma se hace la dueña y señora. Al quitarse la máscara es la esencia del ser, la que da vida a ese ballet y sus pasos discurren melodiosos por una pista de baile condenada al ostracismo. Tal vez la música ya sólo suene para nuestros oidos, pero sin duda será nuestra fiel compañera en ese salón maquiavélico en el que bailarémos desnudos para siempre, y libres de todo artificio.
Es un poema grandioso, digno de ti, por eso me lo guardo.
Un saludo, amigo.
26/05/10 08:05
Quienes confunden las palabros tropiezan al leer tus escritos. Terminan en las "terminales químicas de la idiocia". Existe un juego sutil, en el que todo es insinuado, como si el pensaiento no fuera humano, sino que pensara lo humano. Así es tu texto la consagración de la primavera, con sus ritos de paso, con su puñal clavado sobre el corazón de la luz para despertar laverdad escondida. ¡Magnífico!
26/05/10 08:05
Y sin querer, esas danzas se bailan en el pozo sin fondo de nuestros
adentros, escuchando esas melodias e invitandonos a bailar cuando
sin remedio caemos a lo profundo de ese pozo. No se si capte bien
el trasfondo de tu poema, lo de profundizar en los poemas es algo
que me cuesta aun, pero lo intento. Lo que si se seguro es que me
gusto mucho leerlo. Besoss.
27/05/10 06:05
El enemigo acecha y en tu poema está muy profundamente expresado. Así lo leo y así lo entiendo.
Saludos
27/05/10 06:05
El enemigo, brota de las fuentes de la verdad aciaga.
No caben términos medios.
La máscara cae y el sortilegio de su equidad
muestra una nueva máscara.
Es un Vipassana (dejar caer las capas decebolla).
Núcleo central = vacío
31/05/10 06:05
Se entrelazan las huellas,
en su cortejo entre las brumas
y la niebla del polvo de huesos;
bajo la pasión de los pasos
danzan los versos de amor
quiebran la piedra en su anatema.
Réquiem nupcial,
¡malvada hiedra!
que cava los surcos
en la piel de los muros
El amor y la muerte hermanados ... Trazar los límites entre uno y otro, tan difícil como los del cielo y el infierno en el corazón. Quién se alimenta de quién? Es la piel
01/06/10 01:06
(sigo) ...
que acariciamos la piedra que se desmorona bajo los dedos de la ternura y la pasión? Al final, polvo siempre en el tiempo, fantasía del carnaval del amor y de la muerte.
Un abrazo, Aroint. Espero no haber dejado volar demasiado lejos mi imaginación de tus versos. Pero este comentario es el que me ha suscitado.
En cualquier caso, me ha llegado. Excelente, y sobrecogedora esa procesión de imágenes que visualizo al leerte.
Cuídate, amigo.
01/06/10 01:06
Jeje Sergio, es una danza un tanto agónica, nose como te pudieron ganas de bailar más.
Por desgracia, a este baile estamos todos invitados aun sin desearlo. ¿Quien no sintio alguna vez una maraña de pensamientos contrapuestos destrozando las neuronas lentamente?
Saludos y cuídate.
02/06/10 02:06
Así es Voltereta, todos la danzamos y acabamos en mundos muy distintos de la realidad. Esto a veces es bueno y otras malo, pero lo que doy por seguro es que si cayeran las máscaras se descubriría que hay un solo bailarín; uno mismo encerrado en un salón de baile vacío. Entonces en vez de bailar y bailar soñando mundos distintos, saldríamos de nuestro castillo mental.
Gracias por tu comentario, siempre lleno de hermosa poesía. También agradezco que te lo lleves.
Un abrazo y cuídate.
02/06/10 03:06
"...Existe un juego sutil, en el que todo es insinuado, como si el pensaiento no fuera humano, sino que pensara lo humano..."
Te diré que este juego sutil lo dirige un rey demente que olvido que el pensamiento no el humano, tan solo una parte más, como te eh comentado en algun otro texto. Un vez el rey demente se erige en tirano, el baile de máscaras nunca cesa.
Saludos y cuídate Grekosay.
02/06/10 03:06
Lo has interpretado perfectamente Mary. Sus melodias son como cantos de sirena y cuanto más mejestuoso es el salón de baile, más hondo es el pozo existencial donde nos sumergimos... caemos al abismo de nuestros adentros.
Gracias por tus palabras, me alegra que te haya gustado también este poema.
Un beso y cuídate amiga
02/06/10 03:06
El enemigo nunca duerme... o casi nunca; a veces el corazón despierta y en vez de escucharse la fastuosa melodia de las tinieblas, se escuchan los trinos de los pájaros.
Gracias por tu comentario, Retales.
Saludos para ti.
02/06/10 03:06
Una de las cortezas de esta infame cebolla que cuesta más de hacer caer, es la que lleva escrito que en el nucleo no hay nada.
En el nucleo es donde palpita nuestro corazón, sin embargo casi resulta imposible de escuchar pues vive ahogado por el ego y sus infinitas capas...
Gracias por tus interesantes comentarios.
Saludos y cuídate
02/06/10 03:06
¿Ves porqué te hablaba antes de la mágia de las letras? He de confesar que en la primera lectura de tu comentario he visto que la impresión que te han causado mis versos no tiene nada que ver con la intención con que fueron escritos... sin embargo ahora me doy cuenta de que si les doy tu interpretación, describen perfectamente mi sentir en una época de crisis sentimental, que coincide con el momento en que los escribí. Lo que hace el subconsciente jeje
Muchas gracias amiga mía, siempre es enriquecedor tener tus opiniones.
Un abrazo bien grande.
Cuídate mucho.
02/06/10 03:06
