"No me convertiré en polvo, ya soy el polvo de mi propio camino. Tierra desmenuzada por el peso de mi propia huella y por la de los demás.
Las letras en mi mano pueden ser una orquídea imprevisible o cieno oculto bajo la lluvia y su color principalmente depende de los soles, lunas, viento, lluvia y del grito del amor posado en mi retina interior, del tono de su sangre derramada en mi pradera.
"
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