Diciembre (a mi Padre). a Todos Los que Sintieron Esta Emoción.
Ahora, mientras transcribo este poema, que dedico a todos los que perdieron a un ser querido de repente, me emociono y noto aflorar aquellas lágrimas antiguas que ahogué en su almohada, ese Diciembre azul. Gracias a Dios, el último año de su vida, pasé con él grandes momentos en el río y una noche de agosto, regresando de pescar le dije lo que me había callado siempre: «Papa, te quiero mucho», y él me miró, y me dijo: «Yo llevo toda la vida queriéndote». Luego nos abrazamos, y en silencio , mirando al cielo estrellado desde un puente colgante que unía las dos orillas del río Cares, me dijo: «Tu madre, debe estar observándonos». Fue la última vez que el río nos vio juntos.
Carlos.
Diciembre
fue una voz desconocida
a través del teléfono
que desveló una mañana azul
la muerte con su nombre
Diálogo del corazón con la memoria
huellas de soledad
bajo las hojas amarillas
del invierno
recorriendo las calles
camino de su casa
subiendo el ascensor
abrir la puerta]
y contemplar por él lo que no mira:
el orden en todos los rincones
un pijama doblado debajo
de la almohada
donde apoyaba su cabeza
que ahoga
la breve intensidad del llanto
al leer una imposible nota
a su asistenta:
No vuelvo hasta el domingo.
27 de febrero de 2008
17 comentarios
Después de 6 años yo.también echo mucho de menos a mi padre.
Hermoso poema emotivo.
Un saludo
LIBELULA
Gracias amiga, es un sentimiento que no nos abandona.
Saludos.
Carlos
Curiosamente yo también me enteré de la muerte de mi padre por teléfono, sólo tenía 14 años pero aquel vacío que se siente cuando un desconocido te da la noticia... esos segundos permanecerán en mi mente el resto de mi vida.
Carlos me ha emocionado mucho. Precioso y gracias por compartirlo.
Besos.
Delma
muy emotivo, me gustó mucho, un saludo
Tus padres....están contigo y estarán siempre a tu lado cuando los recuerdas y en tu interior cada vez que escribes poemas como este....se fueron en forma fisica ....pero sabes que su recuerdo en ti....los mantiene vivos....además...este donde este....está orgulloso de ti...es duro perder a unos padres que te han querido y dado momentos felices...yo estube con
mi padre durante todo su proceso....hasta el final..lo tenía cogido de la mano cuando dejo de respirar....entonces se hizo un silencio...y senti una paz que jamás había sentido....leer tu poema me ha recordado ese momento.....quizas no nos damos cuenta de como es la vida...y su sentido..hasta que vivimos está experiencia de pérdida....gracias Carlos por compartir tus sentimientos....un abrazo y cuidate ...amigo. ..
Tus padres....están contigo y estarán siempre a tu lado cuando los recuerdas y en tu interior cada vez que escribes poemas como este....se fueron en forma fisica ....pero sabes que su recuerdo en ti....los mantiene vivos....además...este donde este....está orgulloso de ti...es duro perder a unos padres que te han querido y dado momentos felices...yo estube con
mi padre durante todo su proceso....hasta el final..lo tenía cogido de la mano cuando dejo de respirar....entonces se hizo un silencio...y senti una paz que jamás había sentido....leer tu poema me ha recordado ese momento.....quizas no nos damos cuenta de como es la vida...y su sentido..hasta que vivimos está experiencia de pérdida....gracias Carlos por compartir tus sentimientos....un abrazo y cuidate ...amigo. ..
Perdona se me ha duplicado el cometario....lo siento....
DELMA 28. Aunque fuera en distintas edades de la vida, en mi caso apenas 30 años, supe del dolor repetido cuando tenía 20 años...es otro tiempo y sin embargo, ahora que me comentas tu experiencia, me doy cuenta que tuve la suerte de vivir con ellos muchos años.
Un beso grande.
Carlos
VIOLETA,
De tu poesía no sabía nada hace unas horas, y tras leerte sé que tu comentario es de la persona que siente ese paseo por la memoria aún viva.
Gracias.
Carlos
MATEO
Te dije una vez que si un día me faltaran tus comentarios no sería este lugar igual. No nos conocemos , ni siquiera sabemos nada de nuestras biografías, y sin embargo hay un hilo invisible que nos une...sea lo que sea, te aprecio desde el primer comentario que me hiciste, tal vez los dos miramos a las estrellas...tú en directo en Murcia, yo bajo el escudo de las nubes asturianas, pero mirando a través de la poesía.
No te preocupes por duplicar los comentarios, la tecnología es menos perfecta que nosotros. Ninguna máquina podrá nunca escribir "El Quijote"...y eso nos salva.
Carlos
Es triste la poesía del recuerdo, sobre todo cuando se escribe desde el corazón. Pero has conseguido dotar el texto de alma y eso no es nada facil.
Un saludo.
VOLTERETA:
Querida amiga, tu comentario, junto al de Mateo, me hace reflexionar sobre el soporte artístico de mis poesías. Sin quererlo explícitamente, soy heredero de ese movimiento surgido por un grupo de jóvenes que pensaron que estaba acabado el periodo anterior de la poesía española de los años 60-70, de efectismos y más simbólica. Una poesía que tomaba las bases en la Inglaterra de los 50, esa que aquí se llamó poesía de la experiencia, siendo Jaime Gil de Biedma el que me impactó la primera vez que leí ese poema universal: No volveré a ser joven
y que con el paso de los años la hago ya casi mía:
"Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra".
Jaime Gil de Biedma, barcelonés de clase alta y el puro exponente de la burguessía catalana, jugador de polo,PALCO EN EL Liceo, gerente de la Compañía española de Tabacos de Filipinas, homosexual, muerto de SIDA y español por los cuatro costados, que se negóa a firmar cualquier manifiesto sobre la poesía(la poesía no necesita manifestarse, se escribe, dijo una vez...UN HOMBRE INCREÍBLE.
(para mi el mejor poeta español de esa generación).
Creo que este poema me ha marcado, y a situado mi propia identidad propia y la colectiva en un justo término medio.
El poema a mi padre es un reflejo.
Un beso.
Carlos
No dejes de leer a Jaime, si no lo has leído...te enamorarás de su poesía y de su historia personal
Huérfanos de padre de diciembre somos los dos.
El frío invierno que se los llevó. Sí, imposible de olvidar.
Precioso homenaje, Sandor.
Un abrazo grande.
DANAE
Escribir sobre las mismas emociones,o los momentos de dolor en una estación acerca siempre..Comparto ese espacio contigo y te agrradezco tu lectura...
Un beso
Carlos
Lo peor de la llamada telefónica es la voz testimonial y fría del que da la noticia .
Sin calor de nadie y sin consuelo
Voy de mi corazón , a mis asuntos
M.Hernandez
Paulatinamente
Me emociona doblemente tu comentario; primero por traerme de nuevo este recuerdo, y segundo por haber rebuscado en mis escritos este texto de hace años; sin conocerte, amigo, no sabes lo que supone tu comentario y demuestras un corazón sensible, siempre un hallazgo encontrar gente así.
Mi mayor abrazo.
Carlos
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Foto de mi padre , de oscuro,tomada por un fotógrafo del lugar, junto a su amigo Gregorio, tras capturar un salmón en el río Nancea. Asturias.