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    • Ese Lento Perder la Vida

      Añoro el tiempo jamás pensado. El ser entre día y noche. La infancia fue, como una ligera luz que soñara entre tiempos. Nunca se espera perder nada. La vida te envuelve. Se alargan los más intensos momentos, pero se va perdiendo luminosidad y se llega a la ceguera. Se ha sido, como se es, como se espera ser: más allá sigue el tiempo.

      por sonoridario | 316 lecturas | 4 comentarios | 2 lo recomiendan
    • La Despedida de Afrodita

      Aquel poeta en su delirio desesperado, habia vertido un río de tinta evocando la permanencia de la diosa entre los enamorados. Por aquellos días, confuso, solo emanaba de su pluma súplicas ante la inminente separación. Llegó él para el adiós y ella abrazándolo y besando con ternura los labios lívidos del iluso, se marcharía en su nave de nácar. Antes de partir, le susurró con voz quebrada, que sentía profunda desilución por los tristes senderos que había tomado el amor entre la humanidad; u...

      por indigo | 871 lecturas | 0 comentarios | 10 lo recomiendan
    • Memoria, En la Memoria

      Aquellos días fueron tristes. No te explicas las razones: son y los aceptas esperando que cambien. Nada equivale a ese despertar repentino para no seguir siendo tú. Sigues en las mismas horas, te aferras a las rutinas. La lentitud de cada día los convierten en memoria densa que jamás consume el tiempo.

      por sonoridario | 284 lecturas | 4 comentarios | 2 lo recomiendan
    • PasiÓn

      Es, porque aparece entre los sentidos y se aloja en el deseo. Tú, dependes del constante recuerdo, de la espera, de la presencia. Hablas horas. Incansable el sentir de un tiempo que es privilegio para tus manos, tus ojos y tus labios. Nada evita que sólo una presencia llene tu deseo. Vives por encima de la vida, porque rompes las barreras del miedo. La Pasión intensifica tu ser como existencia: eres y posees. Descansas en la mirada. Buscas los detalles de una noche anterior. ¿ Cómo conseguir que...

      por sonoridario | 389 lecturas | 8 comentarios | 2 lo recomiendan
    • Siendo Grekosay: Amaba Escribir Poemas

      Palabras acumuladas, detenidas en sus propios significados. Los amados días del texto frágil y la gravedad del verbo. En el poema somos sombras invisibles, imposibles realidades que otros creen ver. Somos, si, y afirmamos pertenecer a quienes siembran de letras las vacías playas donde pleamares abruptas hacen sucumbir una sola esperanza: en el poema. No vengo, desde el tiempo que nadie mide, a decir nada. Aquí me quedo, del lado de quienes continúan edificando el templo del amor más a...

      por sonoridario | 277 lecturas | 4 comentarios | 2 lo recomiendan
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