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Última vez: 06/1/2018 - Empezó el 15/7/2010

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  • Teatro

    Alguien le arrancó a Judith los ojos desde la raíz. Dice su padre que le violaron hasta las cuencas vacías, porque había una historia escrita en el interior de su cara. A Arnoldo le gusta la poesía, pero como malvado asesino necesita mantenerla lejos. Todos los días compra un libro nuevo, y todos las noches lo entierra con su víctima de turno. Dulce e Itzel son lesbianas. Se untan sus secreciones con tal hermosura, que cuando las veo a la cara parece que han llorado todas las noches. Son ...

    por bierrodot | 68 lecturas | 2 comentarios | 3 lo recomiendan
  • Locura En Fragmentos

    Casi destruido en espíritu y carne. Cargando los restos de mis sueños mutilados por mi barbarie cerebral. Orinado, pestilente; ebrio y moribundo. Si llegara a morir luego de mis trescientos años de vida, pediría en el otro extremo jamás volver. No me interesa ya hablar con mis similares, ni con los ricos de alma, pero pobres de intenciones. Llevo ocho años comiendo basura. Escribiendo letras de magia caída. Solía ser maestro, músico y luchador, pero un abandono me condujo hasta mi propio o...

    por bierrodot | 89 lecturas | 6 comentarios | 6 lo recomiendan
  • El Escenario de la Precocidad

    Punzante pecho, corazón sin jaula, imágenes que se tiñen de carmín apasionado y aliento desmesurado. Contra esa línea de sentimientos intrínsecos, la dama va y viene. No es de esas que culpan a las penurias, ni a los pasajes cadavéricos de sus madres; es sólo cuerpo y voz, un regalo y vino tinto. Se ciñe la ropa, como si las patatas no cupieran en el costal. Su cara de licor amargo y su entrepierna de azucarada piel. Anda por las plazas del pueblo, por los jardines y parroquias, con tan...

    por bierrodot | 61 lecturas | 1 comentarios | 1 lo recomienda
  • Caída Libre

    Escribiré hasta que mis dedos se desprendan de mis manos, hasta que mi mente se desvanezca por la epilepsia. Lo haré, hasta que los capítulos de mi vida se quemen con el telón que cierre mi camino. Estoy enfermo, moriré pronto y, extrañaré la expresión escrita sin reglas ni estética históricamente ganada.

    por bierrodot | 90 lecturas | 4 comentarios | 4 lo recomiendan
  • Grasa Corporal

    Cuando desollé a Estefanía, la dificultad saltó rápidamente para maniatar mis reflejos y habilidades con el cuchillo: la grasa y su perfume me asquearon más que su aliento en vida. Cosa tan rara como su especial movimiento de felación acústica llena de depravación y tazas de té casi vacías. Cosa tan mágica, como su voz interdimensional viajando en limitados decibeles de oro. Pero al terminar me senté a su lado, y con sus ojos resecos por la ausencia de párpados, le convertí la furia en poe...

    por bierrodot | 58 lecturas | 1 comentarios | 3 lo recomiendan
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  • Ese Lento Perder la Vida

    Añoro el tiempo jamás pensado. El ser entre día y noche. La infancia fue, como una ligera luz que soñara entre tiempos. Nunca se espera perder nada. La vida te envuelve. Se alargan los más intensos momentos, pero se va perdiendo luminosidad y se llega a la ceguera. Se ha sido, como se es, como se espera ser: más allá sigue el tiempo.

    por sonoridario | 358 lecturas | 4 comentarios | 2 lo recomiendan
  • La Despedida de Afrodita

    Aquel poeta en su delirio desesperado, habia vertido un río de tinta evocando la permanencia de la diosa entre los enamorados. Por aquellos días, confuso, solo emanaba de su pluma súplicas ante la inminente separación. Llegó él para el adiós y ella abrazándolo y besando con ternura los labios lívidos del iluso, se marcharía en su nave de nácar. Antes de partir, le susurró con voz quebrada, que sentía profunda desilución por los tristes senderos que había tomado el amor entre la humanidad; u...

    por indigo | 963 lecturas | 0 comentarios | 10 lo recomiendan
  • Memoria, En la Memoria

    Aquellos días fueron tristes. No te explicas las razones: son y los aceptas esperando que cambien. Nada equivale a ese despertar repentino para no seguir siendo tú. Sigues en las mismas horas, te aferras a las rutinas. La lentitud de cada día los convierten en memoria densa que jamás consume el tiempo.

    por sonoridario | 320 lecturas | 4 comentarios | 2 lo recomiendan
  • PasiÓn

    Es, porque aparece entre los sentidos y se aloja en el deseo. Tú, dependes del constante recuerdo, de la espera, de la presencia. Hablas horas. Incansable el sentir de un tiempo que es privilegio para tus manos, tus ojos y tus labios. Nada evita que sólo una presencia llene tu deseo. Vives por encima de la vida, porque rompes las barreras del miedo. La Pasión intensifica tu ser como existencia: eres y posees. Descansas en la mirada. Buscas los detalles de una noche anterior. ¿ Cómo conseguir que...

    por sonoridario | 433 lecturas | 8 comentarios | 2 lo recomiendan
  • Siendo Grekosay: Amaba Escribir Poemas

    Palabras acumuladas, detenidas en sus propios significados. Los amados días del texto frágil y la gravedad del verbo. En el poema somos sombras invisibles, imposibles realidades que otros creen ver. Somos, si, y afirmamos pertenecer a quienes siembran de letras las vacías playas donde pleamares abruptas hacen sucumbir una sola esperanza: en el poema. No vengo, desde el tiempo que nadie mide, a decir nada. Aquí me quedo, del lado de quienes continúan edificando el templo del amor más a...

    por sonoridario | 318 lecturas | 4 comentarios | 2 lo recomiendan
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  • Locura En Fragmentos

    Casi destruido en espíritu y carne. Cargando los restos de mis sueños mutilados por mi barbarie cerebral. Orinado, pestilente; ebrio y moribundo. Si llegara a morir luego de mis trescientos años de vida, pediría en el otro extremo jamás volver. No me interesa ya hablar con mis similares, ni con los ricos de alma, pero pobres de intenciones. Llevo ocho años comiendo basura. Escribiendo letras de magia caída. Solía ser maestro, músico y luchador, pero un abandono me condujo hasta mi propio o...

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  • El Escenario de la Precocidad

    Punzante pecho, corazón sin jaula, imágenes que se tiñen de carmín apasionado y aliento desmesurado. Contra esa línea de sentimientos intrínsecos, la dama va y viene. No es de esas que culpan a las penurias, ni a los pasajes cadavéricos de sus madres; es sólo cuerpo y voz, un regalo y vino tinto. Se ciñe la ropa, como si las patatas no cupieran en el costal. Su cara de licor amargo y su entrepierna de azucarada piel. Anda por las plazas del pueblo, por los jardines y parroquias, con tan...

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  • Caída Libre

    Escribiré hasta que mis dedos se desprendan de mis manos, hasta que mi mente se desvanezca por la epilepsia. Lo haré, hasta que los capítulos de mi vida se quemen con el telón que cierre mi camino. Estoy enfermo, moriré pronto y, extrañaré la expresión escrita sin reglas ni estética históricamente ganada.

    por bierrodot | 90 lecturas | 4 comentarios | 4 lo recomiendan
  • Peluquero

    Hombre vecino del panteón, con tu mirada igual de afilada que tus navajas. Tuviste otra vida, pero a nadie realmente le importa. Tus dedos petrificados por la fricción de tus tijeras, ya son más del demonio que de la humana moribunda que te cedió el vientre y la sangre. Encuentras geometría en nuestros rostros imperfectos; podas el cabello sucio y los pensamientos aun más mugrosos. Artista hijo de nadie, sin profesión ni mal aliento. Te escribo esta quimera de frases y párrafos, explicá...

    por bierrodot | 61 lecturas | 3 comentarios | 4 lo recomiendan
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